— Это не мой дом. И я здесь жить не буду, — жестко сказал Лютый.
— Ну хочешь, я встану перед тобой на колени? Олежек, родной! — И снова у нее из глаз хлынули слезы. Она рухнула перед ним на колени, поймала руки и стала покрывать их поцелуями.
Грубо оттолкнув ее, он побежал вниз по лестнице, перепрыгивая через ступеньки. Пулей вылетел из подъезда, поправил на плече сумку, быстрым шагом пошел прочь, боясь только одного: что мать кинется за ним и снова станет умолять остаться…
Остановился он только через два квартала на широкой улице, разделенной на две части зеленой пешеходной зоной. Опустился на еще мокрую после дождя деревянную скамейку под фонарем, залившим все вокруг голубоватым ртутным светом. Был поздний вечер. Прохожих на улице почти не было, да ему и не хотелось никого видеть. К тому же, одиночество всегда было ему впору.
Он вспомнил мать, ее жалкое, виноватое лицо. После этой встречи с ней он не стал счастливее — лучше бы ее не было. И матери тоже лучше бы не было. Хотя иногда он даже был ей благодарен за то, что она его бросила. Это она помогла ему понять — давным-давно, еще в сиротском детстве, — что в этой жизни нет родных и близких. Ему никто не нужен. Под этим небом он всегда и везде один.
Каждый думает только о себе, каждый должен быть только за себя и против всех. Только в этом случае ты не обманешься, и тебя никто не обманет. Он мысленно перенесся в Афганистан. Вот там действительно была дружба. Там он встретил ребят, за которых не жалко было отдать жизнь. Но все они остались в афганской земле.
Олег открыл сумку, вытащил из блока очередную пачку сигарет, нервно закурил. Взгляд его упал на лежавший сверху дембельский альбом. Его оформлял-разрисовывал там, в Афганистане Руслан Петровский, он же Джоконда, он же Джокер. А вот фотка Стасовой девчонки. Джоконда этот снимок спас, когда Стас хотел его порвать, узнав, что она его не дождалась. А потом, после гибели ребят, Олег вклеил в альбом все фотографии, которые нашел в их вещмешках. А вот общая фотография девятой роты.
— Здорово, мужики, — сказал он тихо. — Джоконда… Ряба… Воробей… Стас… Чугун… Пиночет…
Лютый закрыл глаза, откинулся на спинку скамейки. Перед ним возникла неестественно яркая, обжигающая сетчатку картина минувшей войны…
Афганистан. Перевал Гиндукуш.
Июль 1988 года.
Солнце палит нещадно. Слава богу, что ветер дует в спину, но все равно, в воздухе полно пыли. Песок везде: на потных лицах и открытых участках тела, на оружии, на одежде. Он набивается в глаза и уши, хрустит на зубах. Из-за этого еще сильнее хочется сделать хоть один глоток воды. Но этого делать нельзя — в горах воду хрен найдешь. Олег дает команду пить только с его разрешения.
