Как-то вечером Александр и Ася сидели вдвоём. Саша читал книгу, затем отложил её и спросил:
— Мама, вот ты русская, а папа француз, а как вы смогли познакомиться? Он, что в России был?
— Нет, мы оба были на войне в Афганистане, там и познакомились.
— Ой, как интересно, расскажи.
Ася отнекивалась, но Саша сел с ней рядом на пол, положил ей голову на колени и стал уговаривать. Она гладила его по голове мягкой и тёплой материнской рукой.
— А впрочем, ты уже большой мальчик, тебе пора уже всё знать. Мишель Турене не твой отец.
— Мама, как это может быть? — Саша поднял голову и испуганными глазами посмотрел на мать.
— Я же жил с ними, они же мои дедушка и бабушка, они же вырастили меня?
— Пожалуй, они может и больше, чем родные. То, что они тебе дали, родной отец, вряд ли, смог бы, но, тем не менее, по крови ты им не родной. Об этом знали только двое, твой отчим и я, но он никому об этом не сказал.
— Мама, а кто же тогда мой отец?
И Ася рассказала ему про отца. Как они любили друг друга. Как отец погиб в Афганистане, как она попала в плен. И как благородно поступил Мишель.
— Мама, я Мишеля теперь ещё больше полюбил. Выходит, я русский?
— Да, русский. Мама, а мы когда-нибудь поедем в Россию?
— Поедем, обязательно поедем. Там сейчас большие перемены.
— Я хотел бы увидеть фотографию моего отца.
— Ты очень на него похож, Саша.
В тот вечер они сидели долго. Ася рассказывала сыну про город на Неве, где проходили её студенческие годы. Саша, обворожённый внимательно слушал её и они вдвоём, как бы взявшись за руки, шагали по широкому Невскому, где когда-то гуляла ещё маленьким ребёнком Надежда Михайловна, Сашина не родная бабушка, которую всю жизнь он будет считать родной.
