— Трактуется про методику, — пошутил Симеон, пытаясь повернуться на спину.
Трубка капельницы пошевелилась, и он испугался, как бы она не сорвалась.
— Барт, ты… ты не помог бы мне приподняться?
— Да что ж это такое! — вскипел Барт. — Нельзя в кои-то веки почитать спокойно!
Он подошел к кровати, оперся коленом о матрас и довольно неловко подхватил брата под мышки. Симеон подтянулся, потом в изнеможении откинулся на подушку, вымотанный даже таким усилием. Барт увидел наконец то, что все это время старался не замечать: четырнадцатилетнего мальчика, который как умел цеплялся за жизнь. Он сел на кровать и уткнулся лбом в лоб брату.
— Я говно, — тихо сказал он. — Но мне хреново, знаешь как хреново. Я тебя не очень достал?
Симеон не мог ответить — в горле стоял ком. Скоро они уже мирно читали, каждый свое, во внушительном безмолвии больничного вечера. В 18:30 Мария принесла ужин: овощной суп, цыпленка с рисом, карамельный крем. Симеон пытался есть, но скоро почувствовал дурноту и отодвинул поднос.
— Невкусно? — спросил Барт.
Симеон выдавил слабую улыбку, вдруг превратившуюся в страдальческий оскал.
— Барт?
— М-м-м?
— У меня живот болит.
Старший брат никак на это не отреагировал. Симеон бледнел на глазах.
— Больно, — прошептал он.
Барт вылетел в коридор. Там было пусто.
— Кто-нибудь, помогите! — позвал он.
Никого. Только закрытые двери. 115. 116. Барт заорал:
— Помогите!
Одна из дверей открылась. Вышел профессор Мойвуазен.
— Что тако… А, это вы?
— Нет, Симеон, — пролепетал Барт. — Он умирает.
У него это как-то само сорвалось. Врач бросился в 117-ю палату. Симеона рвало. Когда все закончилось, Мойвуазен знаком подозвал Бартельми.
— Вы сейчас заставили меня исполнять обязанности санитара, г-н Морлеван, — сказал он, стараясь подавить раздражение. — Если возникают какие-то проблемы, у изголовья есть кнопка вызова. А пока санитарка не подойдет, вы сами можете подать судно и поддерживать брата, когда его рвет.
Барт с вежливым сожалением отклонил предложение:
— Нет, это я не могу.
У Никола даже ноздри затрепетали от сдерживаемой ярости.
— Не можете? — переспросил он лишенным всякого выражения голосом, все еще не давая воли гневу.
— Нет, не могу. Ну давайте, ругайте меня, — с видом фаталиста вздохнул Барт.
