Можно и не спрашивать, даже поручик Бенкендорф закивал, испрашивая продолжения.
- И собрал колобок с пруссаков ружья, порох-пули прихватил, мортиры в карман засунул… а найденные талеры в болото бросил - немецкое серебро фальшивым оказалось.
- Мортира в карман не поместится!
Ага, не поместится… я тоже думал раньше, что трофеев может быть слишком много, пока не познакомился с Мишкой Варзиным. Одна история с подаренным майору Потифорову "Опель-Адмиралом" чего стоит. Но, думается, детям ещё рано знать такие подробности.
- Это сказочные пушки, они куда угодно поместятся. Ну так вот… идёт себе колобок дальше, никого не трогает, а навстречу - венгерские гусары, два эскадрона! - Миша испуганно взвизгнул и прижался сильнее. - Но нашего героя так просто не взять - как из ружей залпом выстрелил, как ещё картечью бабахнул… Кругом дым, ржание конское… а потом тишина.
- Ой!
- Вот тебе и ой! Это называется активной обороной.
- Простите, Ваше Императорское Величество, - вмешивается Бенкендорф.
- Я же просил…
- Да, простите, государь, но использование мортир для стрельбы по…
- Хм, поручик, а тебе не кажется, что подобная занудливость присуща более всего прапорщикам?
- Да?
- Сомневаешься?
- Никоим образом, государь! Более того, уверен, именно ручные мортиры будут способствовать дальнейшим победам колобка над любым противником.
Сообразительный немчик попался, на лету схватывает. И если в профиль присмотреться - один в один наш полковой особист, только помладше. Ещё бы не эта смешная форма…
Дети были против паузы в повествовании:
- Далее-то что было?
- Да всё было! И поляков гонял, лично пленив мятежника Костюшко, и турок бивал, шведов лупил и в хвост и в гриву…
- А как же Петербург? - забеспокоился Николай. - Побывал?
- Как же, известное дело, побывал. Лично вручал герою золотую шпагу за храбрость и подвиги.
- А сам говорил, что давным-давно это было!
- Тайны хранить умеете?
- Да!!!
- Вот сие и есть тайна великая. Не приведи Господь англичане про колобка узнают, нехорошо получится.
Коля опять задумался:
- А ордена у него есть?
- Конечно.
- Значит это граф Платов! Ты его в Индию послал!
Кто, я? Не может быть! Твою же ж мать, не хватало ещё с союзниками расплеваться. Они союзника? Ничего не понимаю… А как же Буонапарте? Голову сжало невидимым стальным обручем и в виски будто впились острые иголки. Сердце забухало, прыгая где-то между желудком и горлом. Я кто? Гвардии рядовой Романов Павел Петрович, или император с теми же фамилией, именем, отчеством? Это сны? Не понимаю… совсем ничего не понимаю… Дети, сказки, поручик в дурацком парике с косичкой, проступившая сквозь намотанную на руку салфетку кровь… Можно ли во сне сойти с ума? Кажется, у меня получилось.
