Солнечная система. Планета Земля. СССР. Где-то над Тольятти. 22 октября 1977 года. 10 часов 15 минут
Шаттл затрясло. Значит, вход в атмосферу начался. Тряска увеличивалась, крепления начали поскрипывать. Через какое-то время тряска стала стихать, потом стала еле заметной. Так, мы уже в атмосфере.
— Здесь Захват-Один, вызываю мостик. — Стиллман плотнее прижал к горлу гарнитуру.
— Мостик на связи, — откликнулся кто-то невидимый через мгновение.
— Что слышно? — Нервы Вэнса, и так не железные, да еще подстегнутые дурацкими предчувствиями, буквально скручивались от ожидания и неизвестности.
— В атмосфере, высота 40 тысяч. — Голос мостика звучал ровно, без тени лишних эмоций.
— Все тихо? — Пустой вопрос подразумевал обострение реакции собеседника.
— Да. А в чем дело? — Нотки раздражения все-таки прорезались в подчеркнуто ровном тоне.
— Предчувствие у меня… очень уж нехорошее. — «И мне совершенно не стыдно в этом признаться», — подумал Стиллман, но вслух сказал, как бы извиняясь: — Сам не знаю. Что-то не так… а что — не понимаю!
— Успокойся! — Собеседник явно нервничал сам, но не мог об этом открыто сказать.
— Ладно. Захват-Один связь закончил.
«Это все нервы, просто нервы… и мнительность вдобавок». — Вэнс ясно понимал, что виной всему не только они. Ощущение натянутого до звона каната нервов оставалось.
До его слуха донесся рев, ощутимый даже через герметизацию кабины, и толчок. Через полминуты — второй. Так, атмосферно-космические истребители вышли, значит, уже тридцать тысяч метров. До касания осталось минут двадцать.
— Мостик. — Голос Стиллмана звучал как-то извиняясь и заискивая одновременно.
— Мостик слушает, — недовольным тоном откликнулись в наушниках.
— Слушай, пожалуйста, дай мне постоянный канал на мостик.
— Опять хочешь поговорить о предчувствиях? — ехидно отозвались на том конце.
— Нет, на этот раз только слушать. И скинь картинку с радара на мой тактический.
— Понял, сделаем.
Слушаем. Так, пока ничего. Пара крутится вокруг шаттла, все чисто.
Двадцать тысяч метров. Ничего. Дать команду проверить роботы. Проверить самому. Все в норме. А интуиция, кажется, орет прямо в ухо: «Опасность!»
Шестнадцать тысяч метров. Чисто.
Пятнадцать тысяч метров. Чисто.
В ухо вдруг заорали:
— Вижу четыре цели! Направление — север, две пары, дальность полста, скорость две тысячи, высота четырнадцать! Идут прямо на нас!
— Всем постам, тревога!
— Тип?
— Неизвестен! Компьютер не идентифицирует!
— Хоть что-то можно вытянуть?
