Кепка с ушами куда-то делась, вот это плохо, я к ней привык. На часы посмотрел - семь утра. Здесь же не семь утра, здесь день. Я посмотрел на небо, солнце почти в зените. Нужно будет точный полдень определить и примерное время выставить, прикинем, где находимся, если планета - земной аналог. Если не так, то часы смело можно выкидывать или оставлять как цацку для подарков агрессивным аборигенам с кукри у руках.
Жаль, фонарика нет, но зачем он нужен в тундре полярным летом? Красная газовая зажигалка. Барган, он же варган. Это такой маленький музыкальный инструмент из металла, его в зубах зажимают, все слышали столь примечательный звенящий звук. Огниво старинное в мешочке с трутом и кремнем из куска пирита, в Новорыбном выменял, для коллекции. Маленький бутылек с репудином, знающие люди еще из старых запасов пользуют, экономно. В сумке - тканевый мешок, в нем хранится моя курительная трубка и воровской такой кисет с "табаком", дикая смесь молдавского самосада и австрийского ароматического, очень забористая и насыщающая. Более трех раз в день я не курю, но при выходе в тундру, по долгим и не очень делам, всегда беру с собой, иначе потери неизбежны, мужики могут и отсыпать, у них сигареты на исходе. Из трех наших активных куряк двое бросают, сами просили, мол, не буди, Федя, лихо, не вводи людей в блуд.
Патронташ на месте, восемь патронов 12-го калибра в одном магазине, дробь -"тройка". А вот "Сайга" исчезла в неизвестном направлении.
Для начала я ружье и поискал, как же без ружья.
Стараясь не отвлекаться на преждевременное разглядывание избы, я тщательно обыскал все в радиусе десяти метров перед собой, не больше. Без всякого напряжения представил себе, как некий писатель-фантаст, - чисто живорез по виду - гипертрофированно огромный, со свирепым, небритым и усталым он недосыпу лицом, держит меня, маленького, за шкирку, над темным и страшным лесом. Еще и рукой покачивает, автор, мать его… - вверх-вниз, вверх-вниз, отчего я, как на резинке, прыгаю в воздухе детской игрушкой. Так вот от чего у меня голова кружится!
Потом бездушно отпускает, я - шмяк, на землю, прямо на поляну возле избы в центре.
Не-а, дальше десяти метров при таких способах заброса "сайга" никак не отлетит. О том, что вследствие такого обращения садиста-писателя со своим перспективным главным героем должна отлететь и моя незаменимая голова, я как-то не подумал, не захотелось мне такого представлять.
Нет нигде моей "саежки", крякнула и улетела. А точнее, и не прилетала. Если это перенос, то я в это момент в руках ее не держал - могу я такое предположить? И зачем мне теперь те барнаульские патроны? Припрячем их до поры, хоть подорваться можно будет, если что.
