На скосе века - Наум Моисеевич Коржавин читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Тайно радость, осилив беду,

Словно веря, что рай —

Род оазиса в чёрном аду.

Не забыть бы про страх,

Про двойной их и двойственный труд.

И о тех тайниках,

Где романы их времени ждут.

Иль в счастливейший год,

Соблазняя надеждами нас,

Бьются рыбой об лёд

И его пробивают подчас.

В кандалах, в синяках,

От потерь инвалиды уже…

То, что в тех тайниках,

И в моей ещё ноет душе.

Я свободы достиг.

Но стою совершенно один

В мельтешенье пустых

Мыслей, чувств, посягательств, картин.

Мельтешат — не унять.

Правит миром, уставшим пахать,

Не стремленье понять,

Не любовь… Страсть мелькать и мелькать.

Страсть блестеть и не греть,

Страх увидеть предел и черту:

Остановка как смерть,

Как паденье в свою пустоту.

Грохот ног, всплески рук:

Ритма нет, и не стоит искать.

Пусть всё гибнет вокруг!

Лишь бы всё продолжало мелькать.

Полный смыслом другим —

Тем, что были, что будут века,

Я здесь нужен таким

Еще меньше, чем дома ЦК.

И живу как в гостях.

За бортом — без надежд и хлопот.

— Знал, что будет всё так?

— Знал… Но думал: авось пронесёт.

Видно, дело к концу.

Но сейчас, о весенней поре,

Вновь живу я в лесу,

Словно в Ялте на светлой горе.

И себя самого

Вспоминаю — всю радость свою.

Отойдя от всего,

В Доме творчества — словно в раю.

Словно те ж тут места,

Та же тяжесть на трудном пути…

А не просто беда,

От которой уже не уйти.

Сзади — все рубежи.

Но вокруг ещё зелень и свет…

Странный сон… Длится жизнь…

А её уже, в сущности, нет.

Моего ль это только заката

Беспощадные жала лучей?

…Был я прав иль не прав, но когда-то

Я уехал из жизни своей.

Да, я знал, что побег — не победа,

Что хоть выпадет всё потерять,

Но от старости я не уеду

И от смерти не выйдет удрать.

Мне не снилась, хоть многим и снится,

Словно пляж посредине зимы,

Золотая страна — Заграница,

Праздник жизни, побег из тюрьмы.

Да, свобода… Но предан ей свято,

Знал и там я, что с ней тут беда:

Запах тленья и жала заката

Проникали ко мне и туда.

Запах тленья там гуще… Но в годы

Вплетены на последней черте

Несвобода и жажда свободы,

Тяга к правде, порыв к чистоте.

Но не встал я за истину грудью.

Представлял, как, смущаясь слегка,

Мне в ответ прокуроры и судьи

Станут дружно валять дурака.

И добьют меня (всё понимая):

«Что ж, хотел не как мы, так смотри…»

Здесь — не то. Но острей донимают

Тот же запах и краски зари.

Запах тленья — чуть слышный, нежуткий.

Он ласкает — амбре, а не прах.

Он во всём: в посягательствах, в шутках,

В увлеченьях, в успехах, в стихах.

Всё — как жизнь, всё — кружится, всё чудо.

Всё — летит, создаёт кутерьму.

Перейти на страницу

На скосе века | страница 79