На скосе века - Наум Моисеевич Коржавин читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Умно. Намеренно. Умело.

Творили будничное дело,

Трудились — мучили детей.

И это каждый раз опять, —

Кляня, ругаясь без причины…

И детям было не понять,

Чего хотят от них мужчины.

За что — обидные слова,

Побои, голод, псов рычанье?

И дети думали сперва,

Что это за непослушанье.

Они представить не могли

Того, что было всем открыто:

По древней логике земли,

От взрослых дети ждут защиты.

А дни всё шли, как смерть страшны,

И дети стали образцовы,

Но их всё били.

Так же.

Снова.

И не снимали с них вины.

Они хватались за людей.

Они молили. И любили.

Но у мужчин идеи были,

Мужчины мучили детей.

Я жив. Дышу. Люблю людей,

Но мне бывает всё постыло,

Как только вспомню: это — было.

Мужчины мучили детей.

1961

* * *

Он собирался многое свершить,

Когда б не знал про мелочное бремя.

А жизнь ушла

на то, чтоб жизнь прожить.

По мелочам.

Цените, люди, время.

Мы рвёмся к небу, ползаем в пыли,

Но пусть всегда, везде горит над всеми:

Вы временные жители земли!

И потому — цените, люди, время!

1961

* * *

У меня любимую украли,

Втолковали хитро ей своё.

И вериги долга и морали

Радостно надели на неё.

А она такая ж, как и прежде,

И её теперь мне очень жаль.

Тяжело ей — нежной — в той одежде,

И зачем ей — чистой — та мораль.

1961

* * *

Брожу целый день по проспектам прямым

И знаю — тут помнят меня молодым.

Весёлым. Живущим всегда нелегко,

Но верящим в то, что шагать — далеко.

Что если пока и не вышел я в путь,

Мне просто мешают как надо шагнуть.

Но только дождусь я заветного дня,

Шагну — и никто не догонит меня.

Я ждал. Если молод — надейся и жди.

А город — он тоже был весь впереди.

Он рос, попирая засохший ковыль.

В нём ветер крутил августовскую пыль.

Он не был от пыли ничем защищён…

Но верил, надеялся, строился он.

И я не страданьем здесь жил и дышал.

Напор созиданья меня заражал.

И был он сильнее неправды и зла…

А может быть, всё это юность была.

И если кручина являлась во сне,

Причина была не во мне, а вовне.

Так было… А после я жил, как хотел,

И много исполнил задуманных дел.

И многое понял. И много пронёс.

И плакал без слёз. И смеялся до слёз.

И строки руками таскал из огня…

(За что теперь многие любят меня.)

Был счастлив намёком, без злобы страдал.

И даже не знал, что с годами устал.

Но вдруг оказалось, что хочется в тень,

Что стало дышать мне и чувствовать лень.

Вот нынче в какую попал я беду!

Никто не мешает — я сам не иду.

И снова кручина. Я вновь как во сне.

Но только причина — теперь не вовне…

Перейти на страницу

На скосе века | страница 52