Проснулся он ровно в полдень, совершенно разбитый и такой уставший, будто и не ложился спать. В соседней комнате монотонно бубнило радио, хозяин звенел пустыми бутылками, собираясь в магазин.
– Эй, парень, ты все дрыхнешь?
Сатиновая занавеска, заменявшая дверь, дрогнула, и на пороге комнаты возник Никита Фомин, одетый в куцый пиджак и спортивные штаны с красными полосами, напоминающими генеральские лампасы.
– Чего надо в магазине? Давай денег, куплю.
Дима сел на кровати, вытащил из-под матраса кошелек.
– Купи, что хочешь, на свое усмотрение, – сказал он. – В мире что делается? В городе какие происшествия? Может, война началась, а мы тут с тобой лясы точим?
– Ну, по радио второй раз уже передают, что ночью в гостинице вахтера убили или коридорного, шут его знает. Ну, вор хотел номер обчистить, а вахтер не пустил. А потом, через пару минут, двое граждан пытались задержать убийцу, а он их натурально отделал и смылся.
– Как думаешь, убийцу поймают? – Радченко заправлял постель по-солдатски: ладонью, как утюгом, разгладил простыню и накрыл ее лоскутным покрывалом.
– Пымают, – кивнул хозяин, – будь уверен. Как не пымать. А если чего не выйдет, так на улице первого встречного схватят и скажут, что он убийца.
– Говоришь, в гостинице вахтера грохнули? – Дима вдруг испытал странное ощущение, будто сердце пощекотали острым кончиком ножа. – Название гостиницы запомнил?
– «Баскунчак».
– Ничего не путаешь?
– Господи, я слишком старый, чтобы путать, – обиделся Фомин. – А память – дай бог каждому. Приметы убийцы ментам известны, видели его люди. Парень русский, ну, вроде тебя. Волосы каштановые, немного вьются. Лицо вытянутое. Рост выше среднего. Одет в черные штаны. Как твои. И черную рубаху. Ну, вроде той, что на тебе…
Фомин замолчал и стал молча разглядывать постояльца.
– Я никого не убивал, не имею такой дурной привычки. – Дима достал из кошелька несколько таджикских рублей, разноцветных бумажек, напоминающих фантики от конфет, и, свернув деньги трубочкой, сунул их в нагрудный карман хозяина. – Так и запомни. Или запиши.
– Дык я верю, – от душевного волнения Фомин икнул. – Верю. На кой хрен тебе этот вахтер?
– В этом направлении и рассуждай, – одобрил Радченко. – А теперь дуй в магазин или на рынок. Купишь машинку для стрижки волос, лосьон, белый халат, саквояж… Нет, лучше запишу. Чувствуешь запах? – Он поводил носом из стороны в сторону. – Пахнет хорошей премией, которую ты получишь в самом скором времени.
