Витька поднял фотоаппарат. Снимал подряд, а внутри ныло, потому что знал — так, как увидел сейчас, не сможет показать. Но, может быть, еще научится…
Видоискатель поймал две фигуры под навесом, почти неразличимые в тени. Только глаза, улыбки, да белеющий палец, которым Васька показал на фотографа.
Отвел камеру от лица, стер с экранчика испарину от щеки.
— Бери свой фотик, — сказал Вася, — как раз к закату на место выйдем.
И Витька ступил на старые плиты.
Огромный маяк смотрел в спину, а маленькое солнце висело перед глазами, будто пятилось, приглашая в степь, и та, тихая после ветра, расчесанная, с полегшей зимней травой в ложбинах, молчала, слушала себя.
Вася шел по грунтовке у обочины, не оглядываясь, сильно махая руками, расстегнутый. Жарко. Дорога плавно поднималась от самых ворот маячного хозяйства и с каждым шагом им становилось все тяжелее идти через паркий медленный воздух. Витька смотрел, как горят на солнце кончики стриженых волос мальчика и просвечивают красным уши. Сбоку Наташа, идет молча, мелькая коленом в потёртой джинсе. Слева, уже невидимое за холмом, море. Не слышно его, но есть.
— Наверху покажу тебе, — сказал Васька, оглядываясь, — снимешь. Красота.
— Тут везде красота, — Витька придерживал камеру на ремешке, но снимать ленился. Просто смотрел на светлым склоны с мягкими тенями в лощинках. Цеплял взгляд за корявые ветки терновника и белые, как старые кости, камни в сухой траве. Летел в небо.
Справа в степи выплыла горсть белёных домиков с черными квадратами огородов и кривым ножиком дороги посередине.
— О! Я там проезжал, когда Николай Григорьич за мной на машине. Это и есть ваше Прибрежное? А что ж не на море?
— Да, — сказала Наташа неохотно, — Прибрежное. Верхнее. И за ним, подальше, край мыса и там — Нижнее. Оно к морю спускается. Сверху увидим.
— Счастливые вы тут, даже не понимаете, какие! Ты вот все, Москва, Москва. А там разве так подышишь?
— Вить, — после молчания длиной в десять шагов ответила девушка, — ты иди. Мы сами разберемся, со счастьем-то.
Он посмотрел на хмурое лицо, сжатые губы.
— Ну… сморозил что-то, да? Прости.
Помолчала.
— Ладно… Ты лучше расскажи, как там, в Москве. Этот тип, что меня звал, клялся… что фигура и вообще, устроить меня там обещал. Он правду говорил или кадрил меня так?
— Н-ну…
— Ладно, поняла.
Василий торчал уже в самом небе, на макушке холма, ждал их. Витька сказал медленно:
— Фигура у тебя и правда, хорошая, я думаю.
