…Сергей Вышинский — козий горец. Пошутил тогда над названием… Блин.
— …девку тябе найдем, парень ты здоровый, завядете хозяйство. Да вон хоть…
— Погодь, Ляонтий, — тормознул его Никитич, — человек еще в себя не пришел, а ты его уже оженить хочешь. Не видишь, больной он…
Голоса куда-то уплыли, затем вернулись.
— … у мяня. Слышишь, Сяргей, — потряс за плечо Кузьмич, — говорю, у меня перяноцуешь сягодня. А потом…
Голос опять уплыл.
— Что… потом…? — и язык тоже отказывается служить… Нет… Это не самогон… Наверное, и вправду заболел… Ночь отлежать в лесу на сырой земле — это тебе не хухры-мухры…
— Сяргей, Сяргей, — теперь за плечо тряс Николаич… Никитич… — ты у нас в дяревне остаться не думаешь?
— Можно, — язык вернулся в подчинение, — только кому я тут нужен?
…Кому ты вообще ЗДЕСЬ нужен?…
… А ТАМ ты кому нужен-то был?
— Пахать я не умею. Ничего не умею…
— За это не пяреживай, — хлопнул по плечу Никитич, — я же говорил, надумаешь — научу.
— Чему?
— Как цему? Ты што, не слышал? Я же говорил, помощник мне нужен. Я-то староват уже становлюсь. А батрака нанямать, по ныняшним вряменам…
…Батрак это, вроде бы, наемный сельхозрабочий?…
Никитич замолчал.
— Да, — покивал Кузьмич, — по ныняшним вряменам это…
— В батраки, значит, зовете? — славная карьера — от менеджера по продажам в деревенские чернорабочие. Репу выращивать до старости.
— Да не в батраки, беспонятливый!
А чего тут не понять. По факту — батрак, а по документам — нет. Зарплату в конвертиках платить будешь, Никитич?
— Не в батраки, в помощники. Што наработаем — по-цестному. Я думал, сын помогать будет, а он…
…Понятное дело. В город, за лучшей жизнью.
— Уехал?
— Ага, уехал, — неожиданно зло стукнул кулаком по колену Никитич, — в Могилевскую губернию.
… Почему в Могилевскую?
— Казаки Булак-Балаховича его порубали. Еще в девятнадцатом.
— Так ты меня в сыновья взять хочешь?
— Счас! Сын у меня один… Был. Походишь в плямянниках. Двоюродных.
* * *
— Арте…
БАМ!
— …факт!! Блин!!! Блин-блин-блин!
Как голова болит! Мало того, что болела весь день, так теперь резко подскочивший Сергей с размаху въехал в низкий потолок.
— Что? — ухнул с печи проснувшийся Кузьмич. К вечеру полил дождь, похолодало, гостеприимный хозяин закряхтел, пожаловался на боль в суставах и устроился спать на теплой лежанке.
— Сергей, што случилось?
— Ничего. Сон плохой приснился.
— А-а… — протянул Кузьмич и заворочался, засыпая.
Сергей заснуть не смог. Он лежал на выделенном ему спальном месте — тех самых антресолях над дверью, называемых «полати», укрытый толстой овчинной шубой — «тулупом» (такое чувство, как будто не в России, столько слов новых и непонятных). Прямо над головой нависал потолок. От тулупа густо пахло кожей и шерстью. Но спать мешало другое. Артефакт!
