— Да уж, — всё ещё не веря своим глазам, кивнул Юдин, — терпения у тебя, оказывается, хоть отбавляй.
— Жизнь такая, милый. Нужно уметь терпеть. Нужно уметь ждать. И поверь мне: я буду ждать долго-долго, чтобы дождаться моего времени. И моё время настанет! Я дом себе отгрохаю. Машину собственную заимею. Я буду терпеть и ждать, чтобы на старости лет с трясущейся ручонкой у паперти не стоять. Моя старость будет красивая.
— А уехать тебе никогда не хотелось?
— Куда? Из Ростова?
— Из Союза!
— Ты что? Про уехать — это всё сказки. Нет, Коленька, мне тут хорошо будет. Здесь всё можно, если средства позволяют. А там… Кому я там нужна? Там ни друзей, ни знакомых… Я и языков-то никаких не знаю. А без языков и поболтать не с кем будет…
— Значит, хочешь тут, в говне?
— Почему ты так говоришь? Разве ты сейчас в говне, Коля? Ты в чистой постельке, из чистых бокальчиков коньячок попиваешь… Чем тебе плохо?
— Тем, что здесь Советский Союз…
— Не понимаю тебя. Ну какая разница, где ты живёшь, если тебе хорошо живётся?
Юдин возвратил Эльзе громыхнувшую серьгами коробку и отвернулся. Его резко покоробило нежелание этой женщины понять его переживания. Эльза была лишена полёта мыслей, лишена красивых фантазий. Она удовлетворялась тем, что было под рукой, хотя и старалась всеми силами наполнить руку богатством. Но она не нуждалась в широких улицах, залитых ослепительными огнями рекламы, не нуждалась в элегантных людях вокруг, не нуждалась большом чистом пространстве. Ей вполне устраивало существование на ограниченном островке, пусть хорошо ухоженном, прилизанном, богато уставленном, но всё же посреди замусоренного океана. Она была согласна ютиться в своём крохотном мирке и видеть в окно заплёванную улицу, утыканную красными флагами и патриотическими лозунгами. Нет, эта женщина не подходила Юдину. Она умела жить, но не собиралась ничего менять в своём существовании.
— Ты о чём-то задумался, котик мой? — Эльза чмокнула его в подбородок.
Юдин отстранился.
— Ты расстроен? — не поняла она.
— Нет в тебе широты, Эля.
— Какой широты?
— Дура ты, баба.
— Это не интеллигентно, Коля. Ты же художник!
— Какой я, в задницу, художник? Меня родина лишила права рисовать в своё удовольствие! — он почти закричал и замахал руками. — Меня родина лишила права быть свободным человеком! Понимаешь ты, тупица? Мне срок припаяли за «тунеядство»! А художник — это не тунеядец! Художник — это творец! — Юдин словно выстреливал из себя фразы, выкрикивал их, испытывая чуть ли не физическую боль от пережитых кем-то унижений. В него будто вселился дух кого-то из тех заключённых, с которыми он неоднократно в своём служебном кабинете проводил беседы на эту тему. Он настолько вдруг проникся чужими словами и мыслями, что говорил почти искренне, почти веря в то, что вёл речь именно о себе. — Я не могу видеть эти чёртовы плакаты на улицах, не могу видеть пьяные хари, вдыхать вонь в магазинах, слышать всюду идеологический понос, смотреть эту программу «Время» каждый день по телевизору! Меня тошнит от этой жизни! Я хочу красоты, мать твою!
