— Нет! Нельзя! Нехорошо это!
И он не настаивал. В другом настроении он попытался бы ещё раз прикоснуться к бархатистой коже её щеки, сломать девичье упорство, овладел бы неумело её губами… Но не теперь.
— Будь здорова, — невыразительным голосом попрощался он.
— Лёша, что с тобой? Ты обиделся на меня?
— Да при чём здесь ты?
Он наотрез отказался объяснять причину внезапной перемены своего настроения.
Дома он вспомнил Пашку Исаева, его крепкие кулаки… Нет, не в кулаках дело. Что-то другое делало Алексея слабым. Физически он был вполне развит, но какой-то необъяснимый психологический барьер превращал его в беспомощное существо перед лицом возможной опасности.
— Ты что такой угрюмый, Алёша? — мама остановилась перед ним, направляясь на кухню.
— Да так…
— Не грусти.
— Мам, — он отвернулся и подошёл к окну, — может быть, я трус?
— С чего ты взял? — спросила она через всю комнату.
— Сегодня ко мне хулиганы пристали… Я не решился ответить им…
— Подрались? — в её голосе не прозвучало беспокойства.
— В общем-то нет, но я всё равно не смог бы драться…
— Вот если бы подрались, то смог бы. Я тебя уверяю. Я помню по своей школе, как самые слабые мальчики неожиданно превращались в настоящих тигров, когда их загоняли в угол…
— Но я не хочу драться.
— Поэтому и чувствуешь себя… слабым, неспособным защититься, — мама подошла к сыну и обняла за плечо. — Твоё нежелание применять силу внушает тебе чувство, которое ты принимаешь за страх. Уверяю тебя, в случае необходимости ты перешагнёшь через это… У тебя ещё всё впереди. Тебе только четырнадцать лет…
Зазвонил телефон. Алексей вздохнул и поднял трубку.
— Алло?
— Алёша, это папа. Я задержусь на работе. Скажи маме, чтобы не ждала к ужину… У нас экстренное мероприятие…
— Ладно, скажу, — он положил трубку на телефонный аппарат и посмотрел на маму. — У папы какое-то срочное мероприятие, он задерживается.
Мама молча кивнула. Алексей увидел, как на её лицо легла тень. Эту тень он замечал в последнее время всё чаще и чаще.
— Мам?
— Что?
— Нет, ничего… Я просто хотел спросить… Мне кажется, что ты с папой в ссоре.
— Нет, сынок, — она вздохнула. — Никакой ссоры нет. Это другое…
— Что «другое»? Почему у взрослых всё обязательно должно быть сложно?
— А у тебя не сложно? — спросила мама из двери.
— У меня сложно потому, что взрослые не разрешают мне жить по-моему. Но вы-то живёте так, как хотите… Как выбрали… Почему же вы тогда всё время недовольны?
— Наверное потому, что мы сделали неправильный выбор.
