— Ну! Чёрт возьми! Что это я?
— Тише, со второй попытки влепишь кучнее…
— Но я же раньше нормально бил! Рука сегодня дрожит чего-то. Вот зараза!
— Парни, чья очередь? Проходи!
Солнце жгло нещадно. Возле фонтана, подставляя руки и лица брызгам, резвились дети. По аллеям ездили, тренькая звонками, мальчишки на велосипедах. Почти все скамейки были заняты разморившимися на жаре отдыхающими. Из громкоговорителей разносилась, разливаясь многократным эхом, музыка, но её звуки почему-то не бодрили, а навеивали сонливость. Откуда-то вкусно пахло дымом и шашлыками.
Чуть в стороне от тира стояла жёлтая бочка с тёмно-красной надписью «Квас», к ней тянулась очередь, стояли люди — с бидонами и трёхлитровыми банками. Смеляков, выйдя из тира, пристроился к стоявшему посреди очереди Воронину.
— Ну что? Порядок?
— Плохо у меня в движении получается, когда с перекатами, — пожаловался Смеляков. — Знаешь, не могу зафиксироваться после перекатывания. Голова почему-то не туда поворачивается.
— Привыкнешь. Тут дело только практики, — успокоил Воронин.
— Обидно, чёрт возьми, — Виктор раздосадованно щёлкнул пальцами. — Я же отличник огневой подготовки был.
Все пришедшие в тир были в форме, и посетители парка с любопытством поглядывали на скопление милиционеров.
— Глянь-ка, — Воронин толкнул Виктора локтем в бок, — как мужик чешет!
Смеляков повернул голову и проследил за взглядом Воронина. Со стороны Ленинского проспекта очень быстро бежал по газонам, не разбирая дороги, взмокший человек. Когда он выбегал из сочной тени ажурных деревьев и попадал в солнечные пятна, его большая залысина ярко вспыхивала на солнце.
— Похоже, стряслось что-то…
— Пойдём, что ли, послушаем, о чём речь, — предложил Смеляков и повернулся к очереди. — Товарищи, мы отлучимся ненадолго, ладно?
— Хорошо, хорошо, идите…
Мужчина увидел милиционеров и резко повернул к ним.
— Скорее! Товарищи!
Не сбавив скорости, он почти врезался в стоявших людей. Его лицо пылало румянцем, по щекам и вискам бежали струи пота, глаза закатывались.
— Там кабан! — едва смог выдавить он из себя, задыхаясь.
— Какой кабан? Где? Кто вы такой? — посыпались на него вопросы от милиционеров.
— Я тут работаю… В парке… Не знаю, откуда кабан… Но настоящий! Секач! Надо как-то не пустить его сюда!
— Куда не пустить? Где кабан-то? Как вас зовут?
— Михал Дмитричем кличут, — мужчина указал рукой в сторону входа со стороны Ленинского проспекта. Его голова блестела от пота, рубашка потемнела под мышками. — Там, он там, где лес…
