— Может быть, я нарушаю ваши планы? — спросил «горец».
— Нет, нет… Я свободен.
У Фиолетова действительно были другие намерения на это воскресенье. Он собирался договориться с Ольгой и провести вместе воскресный день, но отказать «горцу» не хотел да и не мог.
— Я свободен в воскресенье, — повторил он.
— Тогда условимся. Встречаемся в два часа в городе у вокзала. Хорошо?
…Обычно с занятий кружка он возвращался всегда вместе с Вацеком — им отсюда было по дороге, — но сегодня, смутившись и краснея, пробормотал что-то невнятное насчет того, что немного задержится и ждать его не стоит.
Вацек дружески похлопал Фиолетова по плечу.
— Ладно. Беги уж. Видишь, ожидает… — И он показал глазами на Ольгу.
…Они молча шли рядом по узкой тропинке, заменявшей тротуар, и Фиолетов, беспричинно смущаясь, никак не мог начать разговор.
— Сегодня погода хорошая, — выпалил он, краснея от своей беспомощности.
Она улыбнулась и посмотрела на него.
— Разве ты это мне хотел сказать?
— Нет, конечно… — Он вдруг облегченно засмеялся («Чудак, чего стесняешься?») и сказал уже совершенно свободно: — Я хотел предложить тебе съездить вместе в город… Погуляем. На лодке по морю покатаемся…
Она повернула к нему голову.
— Я ведь замужняя, Ванечка…
— Замужняя? — Ему показалось, что он ослышался. — Что ты говоришь?
Она вздохнула.
— Что слышишь… Семнадцати мне не было, когда меня за него выдали. Насильно обвенчали…
— И кто он?
— А тебе зачем это? — Она подняла на него глаза. — Ну, слесарь… Банников по фамилии.
Фиолетов долго молчал, переживая только что услышанное.
— Как же это тебя муж на занятия кружка отпускает? — спросил он.
— Про кружок я ему не говорила… Мне у чужих людей часто приходится бывать… Белошвейка я. Хожу по домам и шью, что закажут.
— Кофточку, что на тебе, сама сшила?
— А то кто же.
Фиолетов погрустнел снова.
— Значит, мне нельзя с тобой встречаться? — спросил он.
— Почему нельзя? Встречайся… в кружке. А вот в город я с тобой не поеду. Мужик у меня больно ревнивый.
Остаток дня Фиолетов ходил сам не свой. Перед сном решил почитать, долго тупо смотрел в раскрытую книжку, думая об Ольге.
— Что с тобой, сынок? — спросила мать. — Уж не захворал ли?
— Да нет, ничего…
— Разве не видишь, мать, влюбился он. — Отчим хохотнул. — Шестнадцать годов стукнуло парню. Самая пора.
— Да ну тебя, дядя Саша! — Фиолетов покраснел и, чтобы скрыть смущение, погасил лампу.
…Читал он теперь очень много, из библиотеки приносил тяжелую стопку книг и, чтобы они не валялись где попало, смастерил полку перед постелью.
