Двадцатый, век. Везде железо. Фиг ли:
моторы, скороварки, тормоза…
Мы в технику вросли, мы к ней привыкли.
Хотя былинку встретишь — и слеза
шибает в нос. Не выползет на щёки.
Мы в тайне умиление храним.
Но вот бегут по улицам потоки
машин. Я прилепляюсь сердцем к ним.
Ну что листок? Болтается на ветке,
а та из клумбы выперла сама.
Совсем не то — ракеты и ракетки,
электровозы, шпиндели, дома.
Над ними мы работали до стона.
Они — родные до последних клемм.
Что ж больше умиления достойно —
природа или техника? Затем:
для собственной же пользы дуб и редька
из CO>>2 выпихивают O.
А если бы нам это было вредно?
Они б не поменяли ничего!
А если бы вредили нам машины?
Да их бы вовсе не было тогда!
Они друзьями стали нам большими.
Нам не друзья лопух и лебеда.
Мне возразят: «Но был бы воздух спёртым
без них. Его машины портят». Но
мы тоже постоянно воздух портим
(особенно когда несём бревно).
Я так скажу: уж если удивляться,
то технике и выдумке, труду.
Во мне всегда такая вспыхнет ласка,
как мимо железяки я пройду!
Без разных сплавов жизнь была бы гадкой,
а без пластмасс вконец бы я зачах.
Случается, застыну перед гайкой,
любуюсь, даже слёзы на глазах.
Немало шпонок на заметку взято,
а сколько их увижу на веку!
Эй, лампочки, педальки, тормозята!..
Ты слышишь, птичка в ходиках? Ку-ку!
