Митч уже понимал, что это не шутка. Будь это шуткой, Холли в ней бы участвовала, но ее чувство юмора не было таким жестоким.
— Вы допустили ошибку.
— Ты слышал, что я сказал? Два миллиона.
— Вы, похоже, меня не слушаете. Я — садовник.
— Мы знаем.
— На моем счету в банке одиннадцать тысяч.
— Мы знаем.
Митча переполняли страх и замешательство, так что для злости просто не оставалось места. Он попытался прояснить ситуацию, скорее для себя, чем для звонящего:
— У меня компания, в которой работают два человека.
— Времени у тебя до полуночи среды. Шестьдесят часов. Мы свяжемся с тобой, чтобы уточнить детали.
Митча прошиб пот.
— Это безумие. Где я возьму два миллиона баксов?
— Ты найдешь, где их раздобыть.
Голос незнакомца звучал жестко, неумолимо. В фильме так говорила бы смерть.
— Это невозможно, — вырвалось у Митча.
— Ты хочешь еще раз услышать, как твоя жена кричит?
— Нет. Не надо.
— Ты ее любишь?
— Да.
— Действительно любишь?
— Она для меня все.
Он потел, и при этом его трясло от холода.
— Если она для тебя все, ты найдешь способ добыть деньги.
— Такого способа нет.
— Если пойдешь к копам, мы будем отрезать у нее палец за пальцем. Отрежем ей язык и выколем глаза. А потом оставим умирать, быстро или медленно, как сама она того пожелает.
Угрозы в голосе незнакомца не слышалось, говорил он буднично, словно разъяснял особенности какого-нибудь делового проекта.
Митчеллу Рафферти еще не приходилось иметь дело с такими людьми. Ему казалось, что он разговаривает с пришельцем из другого конца Галактики.
Он не решался ответить, вдруг испугавшись, что неудачно сказанное слово приблизит смерть Холли.
— А чтобы ты понял, что мы настроены серьезно… — похититель не закончил фразу.
— И как я это пойму? — после долгой паузы спросил Митч.
— Видишь мужчину на другой стороне улицы?
Митч повернулся к единственному пешеходу, прогуливающему собаку. Они уже преодолели полквартала.
Залитую солнечным светом тишину расколол винтовочный выстрел. Пешеход рухнул с пулей в голове.
— Полночь среды, — напомнил мужчина. — Мы настроены чертовски серьезно.
Собака застыла: с поднятой передней лапой, обвисшим хвостом, вскинутой мордой, словно ловила какой-то запах.
По правде говоря, золотистый ретривер не учуял убийцу. Просто замер на полушаге, изумленный падением хозяина, не зная, что делать дальше.
И точно так же, только на другой стороне улицы, окаменел Митч. Похититель оборвал связь, а он все прижимал мобильник к уху.
В голове мелькнула суеверная мысль: пока на улице царит тишина, пока ни он, ни собака не сдвинутся с места, время можно обратить вспять, а пулю — вернуть в ствол винтовки.
