- Если не ошибаюсь, вы не хотите признать за мной такого права? Считаете, что, прежде чем говорить на научную тему, надо предъявить справку ученого совета о присвоении степени. А как быть с учителем Циолковским, с часовым мастером Мичуриным, с лабораторным служителем Фарадеем?
- В недурной ряд вы себя ставите!.. По другую вашу сторону я бы еще поставила Василия Буслаева, Степана Разина и Ермака Тимофеевича... когда он еще не был завоевателем, а только разбойничал.
Буров разозлился:
- Уж если бы я был разбойником, то просто выкинул бы за борт такую княжну, как вы.
Она засмеялась.
- А что вы знаете об этой княжне? - Шаховская почему-то выделила последнее слово.
- Скажите мне, что вы любите и что ненавидите, и я определю, кто вы.
- Извольте. Люблю такое: "Завеса сброшена, ни новых увлечений, ни тайн задумчивых, ни счастья впереди..." Зовут меня Лена.
- Почему Надсон? - удивился Буров. - Это так с вами не коррелирует.
- А вы, конечно, должны стихи писать сами.
- Почему?
- Ну, как Суворов. Вы должны делать что-нибудь совсем вам не соответствующее.
- Например, сочинять сказки.
- Сочините мне сейчас какую-нибудь сказку, и я все скажу про вас.
- Хорошо. Я попробую. Ну о чем?
- О лесе.
- Хорошо. О лесе. Жил-был лес, угрюмый, вечно ворчал на каждое дуновение ветра.
- Ворчал лес? Забавно. Дальше, - приказала она.
- Деревья в лесу были изогнутые, узловатые, толстые, всем недовольные... И особенно возмущались они совсем непохожим на них белоснежным деревцем, которое распускало золотившуюся полупрозрачную листву. Толстухам казалось это непристойным - стоять такой белоснежной на обрыве, у всех на виду. И они трясли ветками, наклонялись друг к другу и наушничали...
- И в лес пришел художник, - подсказала Лена.
- Да. В лес пришел художник, который жил в мире ханжей, как березка в этом лесу. Он захотел нарисовать ее... И нарисовал ее такой, какой она ему представилась. Он сделал это и ужаснулся. Он знал, что его все осудят, призовут к правителю города, сожгут перед ратушей его полотно. Тогда он закрасил написанное, оставив только одну березку, кора которой была как кожа женщины...
- Так говорил Марко Поло
- Художник никому не показал своего творения. Он скоро умер от пьянства писал не то, что хотел. Вдова, у которой он снимал мансарду, стала за долги распродавать его вещи. Но картину с березкой никто не купил, и она досталась бедному студенту с мечтательной душой.
- Он должен был поселиться в той же мансарде.
