Однажды, через два месяца после своего возвращения из Греции, Изабель, собиравшаяся закрывать галерею, увидела остановившуюся рядом машину. Она приготовилась сказать водителю, что парковки тут нет, и вдруг замерла. Кровь отлила от ее лица, когда этот водитель вышел и встал, глядя на нее поверх своего автомобиля.
У Изабель пересохло во рту и бешено застучало сердце, когда знакомые черные глаза встретились с ее глазами. Первой ее реакцией было вбежать в галерею и запереть за собой дверь. Но вместо этого она осталась стоять и широко улыбнулась:
– Привет. Вот так сюрприз!
– И не слишком приятный для тебя, как я полагаю, – сказал Лукас, запирая машину. На нем были красивые замшевые ботинки, толстый свитер и джинсы – ничего общего с одеждой, которую он обычно носил в Греции. Но его лицо было той красивой маской, которую она помнила слишком хорошо… С непроницаемым лицом он подошел к ней. – Но разве ты не ждала этого после своего письма, Изабель?
– Нет, не ждала, – искренне ответила она.
– Ты закончила работу на сегодня?
– Да. Как раз собиралась запирать. Хочешь войти?
Лукас прошел вслед за ней в галерею, внимательно следя за тем, как она запирает за ними дверь.
– Может, ты походишь вокруг и посмотришь, пока я приготовлю кофе? – предложила она. – Или предпочитаешь выпить что-нибудь? У меня есть вино…
Он покачал головой:
– Я бы хотел посмотреть картины. Твои здесь есть, Изабель?
– Да. Небольшой отдел одних моих картин. Вон там.
Лукас прошел в дальний конец зала и молча остановился перед коллекцией акварелей кисти Изабель.
– Ты продала картину с моим пляжем.
– Нет. Просто повесила наклейку, что она продана.
– Собираешься сохранить ее?
– Да.
– Зачем?
Она пристально посмотрела на него:
– Как сувенир на память о моем отпуске. Я когда-то говорила тебе, что вместо фотографий, которые все другие делают на память, я рисую эскизы или картины.
Маска на лице Лукаса слегка дрогнула, когда он подошел к ней:
– Спиро показал мне сделанный тобой мой карандашный портрет. Ты мне польстила.
Она пожала плечами:
– Я редко рисую портреты. Это не мой конек.
– А у тебя волосы стали короче, – заметил он. – А мне больше нравятся длинные.
Ее глаза вспыхнули.
– И мне тоже. То, что я лишилась одной пряди, не моя вина.
– Нет, моя, – мрачно согласился он и подошел ближе. Его взгляд смягчился. – Ты выглядишь усталой, Изабель.
– Я была очень занята сегодня.
– Тебе никто здесь не помогает?
– Есть один помощник, но он ушел пораньше. – Устав от ничего не значащего разговора, Изабель спросила напрямик: – Я не написала своего адреса в письме. Как ты нашел меня?
