- Вперед, вперед и только вперед. Моей удачи хватит на три полные дивизии космодесанта с артиллерийской поддержкой. Я от Спящего ушел, от Сангвиниуса ушел, а от каких-то сраных патрулей и подавно уйду. Тиамат, врубай гипердвигатель на полную!
Тиамат делает несколько легких кликов и крошечный космокатер ревет разъяренным левиафаном.
- Форсаж – поясняет она и кликает еще раз. Все пространство кабины заполняют четыре огромные цифры «15.00».
- Время нашего полета сквозь открытое пространство, нам надо продержаться лишь пятнадцать минут, после чего мы будем в безопасности. Всего лишь пятнадцать минут полета сквозь вражескую территорию, всего пятнадцать минут.
Я киваю ей, цифры мигают и начинается обратный отсчет. После всех ее слов возникает стойкое ощущение, что я сижу внутри ощипанной куропатки, летящей прямо на толпу охотников. Сейчас идиотскую птицу заприметит один из них, потом второй, затем третий, затем они вскинут ружья и «Бууум!» - я закрываю глаза. Открываю глаза. Ничего не происходит, пятнадцать минут успевают превратиться в четырнадцать. Мы уже минуту на вражеской территории и нас не сбили! Две минуты. Две с половиной. Я достаю недокуренную сигару и пытаюсь ее зажечь, изобразив сцену «прокуренный респектабельный господин наслаждается слепым полетом в никуда, ничуть не ожидая вражеских истребителей-перехватчиков». Дрожат пальцы, сигара не зажигается, Тиамат слишком увлечена полетом, чтобы это заметить. Три минуты. Три с половиной. Четыре. Про себя я начинаю молиться всем известным и неизвестным богам сразу, прося, чтобы у пилотов Псов случился понос, невроз, паровоз, что угодно, лишь бы они не покидали свои базы. Четыре с половиной. Пять. Треть пути пройдена, нас до сих пор не сбили. Чудо! А может, я правда удачливый? Я поворачиваюсь и смотрю на напряженное лицо Тиамат, на тоненькую жилку, пульсирующую у нее на виске, на румянец, покрывший ее щеки. Интересно, сколько ей лет? Двадцать пять? Двадцать шесть? Выражением лица она похожа на Духовно Богатую Деву, это хорошо. И этот изгиб ее нижней губы чудесен, восхитительно чудесен. За такой изгиб и вправду можно отдать приказ лететь на патрули, лишь бы он не дрогнул, не задрожал обиженно «А я-то про вас, Жорж, думала …». Я открываюсь от созерцания губ и смотрю на счетчик. Восемь минут, больше половины пути, никаких следов патрулей. Может, у них выходной день? Забастовка? Стачка? Неожиданный прорыв линии фронта, который их бросили затыкать? Восемь с половиной. Девять. В руке по-прежнему незажженная сигара, я вздыхаю и убираю ее в карман. Девять с половиной минут. Неужели бог и правда есть, и он услышал мои молитвы? Десять. Писк. Тонкий, отвратительный писк системы оповещения:
