— Действительно с вами не соскучаешься.
Ко мне подскакивает сержант Джафаров.
— Товарищ старший лейтенант, колонна готова к отправлению.
— Хорошо. Мы сейчас идем. Выкиньте вы эту кашу, товарищ лейтенант, — прошу я врачиху, — запейте компотом и поехали. Нас ждет 37 пост.
Опять все сидят на броне в большом напряжении. Колона ползет вдоль реки, которая крутится между гор.
— Товарищ старший лейтенант, — ко мне оборачивается Коцюбинский, — а здесь на этом посту, который мы проехали, все готовятся к отправке на родину. Я говорил с ребятами, они утверждают, что приказ подписан и уже первые части своим ходом пошли к границе.
— Я говорил с командиром поста, он мне сказал тоже самое.
— Значит и нас того…, скоро в Союз.
— Не знаю. Но зато вижу одно, нас посылают совсем в другую от родины сторону, на 37 пост.
— Мать твою, — взрывается сержант, — почему так не везет. Осталось три месяца до дембеля, а тут… полезли в эту дыру.
— Неужели нами хотят пожертвовать, чтобы спасти всю армию, — недоумевает Коцюбинский. — На 37 посту только два взвода.
— А кто сказал, что линия фронта на 37 посту? Пока в Герате и других местах стоят наши части, мы будем выполнять свой долг, — решил ему ответить я.
— Долг, в гробу я видел этот долг, — уже шипит Джафаров. — Мы пришли сюда исполнять свой этот интернациональный долг, а против нас выступил почти весь народ Афганистана. Может тогда это слово запихнем в одно место.
— Чего расшумелся. Замполита на тебя нет. Слышал бы он, голову бы точно оторвал.
— Нашего замполита в такую дыру не пошлют, — сообщил какой то салага.
— А за что вы набили ему рожу? — неожиданно успокоился сержант и задал мне этот коварный вопрос.
— Ребята, можно на этот вопрос не отвечать?
— Ладно. Не говорите, — снисходительно произнес Коцюбинский.
Все заулыбались. Они то точно знали за что…
— Товарищ старший лейтенант, вас за это…
Вдруг заговорил микрофон и я поднял руку. Все мгновенно напружинились.
«Первый, говорит восьмой. Мы задержали арбу. Просим ее досмотра.»
— Добро. Мы сейчас подъедем.
— Слушайте все. Как окажемся у арбы, все с машины и следить за местностью.
Теперь никто не говорит, все изучают окружающий ландшафт.
Наш небольшой разведочный БТР стоит у огромной телеги, запряженной парой быков. Сержант Грибов стоит у хозяина этого сооружения, бородатого старика. Рядом девушка, в неприглядной одежде, лицо до глаз прикрыто черной тряпкой. Мы останавливаемся рядом с ними. Все мгновенно спрыгивают с бронетранспортера, только врачиха, медленно на полусогнутых, цепляясь за выступы брони, пытается спустится на землю.
