На нашем бронетранспортере все та же команда: Джафаров с перевязанной рукой; Коцюбинский, как то повзрослевший, со щекой, заляпанной корками высохшей крови; Королева с ободранными коленями, ее брюки явно нуждались в ремонте; лейтенант Петров, много претерпевший в плену, и теперь, с тревогой смотрящий вперед. Я тоже выгляжу не лучше и представляю какой я грязный и усталый.
У туннеля уже установили шлагбаум, два бронетранспортера охраняют вход в черный провал в скале. К нам выходит майор и пристально смотря на нас, кричит.
— Кто старший?
— Я. Старший лейтенант Бекетов, командир 37 поста. Со мной полу батальон, по приказу полковника Мокрецова прикрывал от духов южное шоссе.
— Какой там 37 пост? Почему мне ничего о вас не известно…?
— Не знаю, товарищ майор.
— Постойте здесь, я сейчас позвоню в штаб.
Он уходит и Джафаров взрывается.
— Может нас еще и домой не пустят? По моему, с этим бегством, у наших высших командиров с головкой стало совсем плохо, ходики совсем медленно стучат.
— Разговорчики, — пытаюсь остановить его я.
Возвращается майор.
— Вы ничего запретного не везете, наркотики, контрабанду, валюту?
— Нет. Этого у нас нет.
— Под вашу личную ответственность, старший лейтенант. Проезжайте.
Но тут сзади разгорелась пальба. Все сразу же насторожились и не спрашивая разрешения, вылетели с машин. Я схватился за ларингофоны.
— Шестой, что у вас?
— Первый, духи стреляют в воздух и визжат от радости, — раздался голос Хворостова. — Это они так выражают свое хорошее настроение по поводу ухода последней советской машины с их территории.
— Отбой, — кричу я. — Всем по машинам.
— Что там, старший лейтенант? — испугано спрашивает майор.
— Душманы палят в воздух, приветствуя освобождение своей родины. Вперед!
БТР качнуло и потянуло в сторону туннеля.
На нашей стороне обычная жизнь. Стоит пустая трибуна на небольшой площадке. Нас встречают не хлебом с солью, а прислали молодого лейтенанта, для того, чтобы провел колонну к сортировочному лагерю. После нудного оформления привезенного имущества, сверки личных документов, наш отряд стал распадаться. Здесь, от нас уходил Петров, для выяснения обстоятельств плена, его посылали в Ставрополь. На прощание он долго жал мне руку.
— До свидания, старлей. Я тебе очень признателен, что ты мне поверил. С тобой я бы с радостью прослужил до конца службы… Ты… настоящий мужик.
Уходил Джафаров, пришел срок его демобилизации.
— Старлей, я буду помнить все. Если обидят или нужна помощь, напиши мне. Вот адрес.
