— Лезь, Скок, ты в шкуре!
В шкуре-то я в шкуре, но на гимнастерке ни планок, ни нашивок. Да и вообще без очереди никогда не лезу. Тем более как в такой день? А Генка уже репродуктор раскрыл:
— Граждане, дозвольте герою войны!
В очереди он как дома. Но старик с палкой — не раненый, а так, хромой, от ветхости или вредности — уперся и ни в какую:
— Что прете? Чего людей толкаете?
И понесло, и повело!.. Бабы подхватили — целый церковный хор вышел. Генка огрызается — ему только дай постоять за справедливость или вообще за что-нибудь горло подрать. Противно мне стало. День Победы, а тут все одно. Плюнул я и пошел. Генка бегом за мной:
— Ты что, поллитром задаешься? — и сует мне «банку». — Бери и катись… Без рук, без ног!..
— Брось кипятиться, — говорю. — Пошли в другую, к трампарку. Там одна продавщица добрая, губастенькая…
Пока отоварились, фонарей позажигалось — не спрячешься. Привалились мы к одному забору и начали. Он глоток, я глоток, он кусок рыбехи, я — кусок. Рыба дерьмовая, водка теплая, об Генку нагрелась. Один хлеб хорош, но его мало — по сто граммов на брата.
— Глотай больше, — говорю, — к утру не справимся.
— Не могу, — задыхается Генка. — У меня в носу полипы. Из горлышка трудно.
Вечно у него всякие болезни, а здоров как буйвол.
— Лей в жменю, — советую.
Сам я, чувствую, за четвертинку уже перебрал. У меня глотка в порядке. А Генка пьет, как курица из лужи. Налил, правда, в ладошку, но больше пролил.
— Чудик, — говорю, — это ж аква-вита — вода жизни!
На него все иностранные слова как заклинания действуют.
Наконец, одолели бутылку. Генка повеселел, схватил ее и метров с тридцати запустил в колонку. И точно — дзынь! Он молодчик гранаты кидать.
— Дурень, — говорю, — завтра пацаны за водой выбегут, ноги порежут.
А он галстук на шее рванул, все равно как ванёк в праздник: душа воздуху просит! Свобода в нем вдруг такая, как при склоке, но сейчас от веселья.
— Давай на Красную площадь! — кричит.
— Давай, — говорю.
— Ритку твою возьмем.
— Попробуй, — говорю.
— По дороге уговорим. Она девушка добрая.
— Давай, если смелый.
— А чего?.. То — тебе, а мне она запросто…
— Бог в помощь, — говорю.
Сую ему монету, толкаю возле заставы в будку.
— Номер! — орет Генка, все равно как в столовке:
— Чаю!
Или:
— Соли!
Набрал я ему этот проклятый К-О… Рядом стою. Слышу гудки. Потом кто-то снял трубку — а Генка изо рта слова вытолкнуть не может. Ладонью рупор прикрыл и шепчет:
— Давай ты!..
Я рычаг рванул. Тоже — пижон!
