— Это же черт знает что, да?
— Да, — согласился я.
— И почему я такая идиотка? — жалобно вопрошала она.
— Думаю, генетическая ошибка… Вся мудрость досталась твоим сестрам…
Я прямо почувствовал, как у нее на щеках появились ямочки.
— Ладно… Я тебя оставлю, — заключила она, — но ты тоже, Шарль, смотри там…
— Да что я… — я устало махнул на себя рукой.
— Да, ты. Вечно молчишь, в свои проблемы никого не посвящаешь, а сам охотишься там за своими «Катерпиллера-ми»,[24] принимая себя за князя Андрея…
— Отлично сказано…
— Еще бы… это моя работа. Ну ладно… спокойной ночи…
— Погоди… Еще хотел тебе сказать…
— Да?
— Я не уверен, что счастлив быть твоей лучшей подругой, ну ладно, допустим. В таком случае я буду говорить с тобой как твоя лучшая из лучших, о'кей?
— …
— Брось его, Клер. Оставь этого человека.
— …
— Дело не в твоем возрасте. Не в Алексисе. Не в том, что было когда-то. Дело в нем. Из-за него ты страдаешь. Помню, однажды мы говорили о твоей работе и ты мне сказала: «Добиться справедливости невозможно, потому что справедливости не существует. А вот несправедливость есть. С несправедливостью легко бороться, потому что она очевидна, она бросается в глаза, и сразу все ясно». Так вот, я об этом… Мне плевать на него, каков он и чего стоит, я знаю лишь то, что этой несправедливости не должно быть в твоей жизни. Так пошли ты его куда подальше.
— …
— Эй, ты здесь?
— Ты прав. Я сяду на диету, потом брошу курить, а потом разделаюсь с ним.
— Вот!
— Проще пареной репы.
— Ну давай, иди спать и пусть тебе приснится хороший парень…
— У которого будет роскошный джип… — вздохнула она.
— Огрооомный.
— И плазменный телевизор…
— Естественно. Ну давай… Я тебя целую.
— Я… тотооооже…
— Тьфу ты, ну что с тобой делать… Ты опять ревешь…
— Угу, но все в порядке, — шмыгнула она, — все в порядке. Всего одна большая слеза благодарности, к тому же, из-за тебя, идиот.
Она положила трубку.
Он схватил подушку и завернулся в пиджак.
Наш «субботний театр» подошел к концу.[25]
* * *
Если бы Шарль Баланда, рост метр восемьдесят, вес семьдесят восемь, разувшись, расстегнув ремень и пояс брюк, сложил бы руки под грудью и, уткнувшись носом в старую синюю подушку, наконец, упокоился, наша история на этом бы и закончилась.
Через несколько месяцев нашему главному герою исполнилось бы сорок семь лет, он пожил на свете — но так мало. Так мало… Был не слишком приспособлен к жизни. Считает, наверно, что лучшие годы позади, но это его не тяготит. Лучшие, говорите? А чем они лучшие? И для кого? Ладно, неважно, он слишком устал. Мы больше не в силах говорить, ни он, ни я.
