Начало зимы. Субботнее утро. Аэропорт Шарль де Голль, терминал 2Е.
Белесое солнце, запах керосина, страшная усталость.
— Вы налегке, без чемодана? — спрашивает меня таксист, подходя к багажнику.
— Почему? С чемоданом.
— Видать, он хорошо спрятан!
Он смеется, я озираюсь.
— О нет!.. Я… видно… это… забыл его на транспортере…
— Сходите, я подожду!
— Ну его. Сил нет… я…да бог с ним…
Он уже не смеется.
— Хм! Но вы же не оставите его, а?
— Потом заберу… Все равно послезавтра обратно… Я тут уже, можно сказать, поселился… Да нет… Поехали… Неважно. Сейчас не хочу возвращаться.
«Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на коне!
Оу-йе, да-да, на коне!
Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на велосипеде!
Оу-йе, да-да, на велосипеде!»
— надрывается магнитола в Пежо-407 у Клоди А'Бгуахана номер 3786 (его лицензия приклеена скотчем к спинке переднего сиденья).
«Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на воздушном шаре!
Оу-йе, да-да, на воздушном шаре!»
— Надеюсь, вас духовные песнопения не раздражают? — спрашивает он, глядя на меня в зеркальце заднего вида.
Я улыбаюсь.
«Эй, гоп-гоп, мой Боже, я примчусь к Тебе… на реактивном самолете».
С подобными-то хоралами, не рановато ли мы утратили веру в Бога? Оу-йе! О нет…
— Нет-нет, нормально. Спасибо. Все отлично.
— Откуда прилетели?
— Из России.
— Ух ты! И холодно там?
— Очень.
Мне бы так хотелось быть дружелюбнее к себе подобным, но увы… Виноват, признаю, да, хоть на это я еще способен: не могу.
