— Просыпайтесь! Просыпайтесь! — его несколько раз ударили по щекам.
— Н-не… сплю…
Очень скоро он оказался на кровати. Правая рука с ощутимой в вене иглой была привязана.
— Отвяжите…
— Капельницу сдвинете.
— Нет…
Галюня послушалась.
— Ну, жив, сосед? — выходит, его привезли в ту же палату, откуда забрали.
— Тише…
— Галка, не шипи! — Семен и не подумал приглушать бас. Ястреб выдохнул:
— Жив.
— И молодец.
Пограничник понял, что все лучше чувствует себя с каждым произнесенным словом.
— Пить ему дай! — распорядился сосед.
В пересохший рот капнула вода.
— Ишь ты, с ложечки поят, — хмыкнул Семен. Галюня фыркнула. А Ястреба попросила очень нежно:
— Потерпите… морфий можно только через два часа колоть.
— Иди, коза, еще одеяло притащи, вон как беднягу выколачивает, — дядя Сеня, шумно двигаясь и сопя, плотнее закрыл окно. Накинул на Ястреба собственное одеяло.
— Через три дня повязку снимут. А через неделю — швы. И выпишут тут же. Не боись.
— Да.
— Ты мужик хороший… Вот что…
Семен пошуршал в тумбочке, воткнул в уши Ястреба прохладные шарики, и что-то легкое положил на живот:
— Мне зять плеер принес. Песни у мужика странные, но мне нравятся. Слушай лучше, чем из штанов вылезать от нетерпения.
Семен чем-то щелкнул, и зазвучали голос и струны:
«Из серых наших стен, из затхлых рубежей
Нет выхода, кроме как
Сквозь дырочки от снов, пробоины от звезд
Туда, где на пергаментном листе зари
Пикирующих птиц, серебряных стрижей
Печальная хроника
Записана шутя летучею строкой, бегущею строкой,
поющей изнутри.
Так где же он есть, затерянный наш град?
Мы не были вовсе там,
Но только наплевать, что мимо то пыль…»
Ястреб хрустнул зубами.
— Что, так больно? — встревожился Семен. — Выключить?
— Не-ет… — пограничник зашарил рукой по одеялу, сжал в кулак ведущие от наушников проводки:
— Серый волк — это кто?
Дядя Сеня обрадовано закудахтал:
— Ага, интересно?
Щелкнул кнопкой на плеере:
— Склероз — болезнь такая, ничего не болит — и каждый день что-нибудь новенькое…
Сел на кровать возле Ястреба: пружинная сетка провалилась под его весом:
— Про волка — это сказка такая. Ничего не помнишь? Тогда с начала начну. С курочки Рябы. Я дома внуку сказки рассказываю. Невестка смеется, мол, «что вы, Семен Михалыч! Разве он поймет в два месяца?» А это зря. Младенцы, они, знаешь… еще не родившись, и слышат, и понимают не хуже нас с тобой. Он еще вспомнит, как ему дед сказки сказывал. Помяни мое слово…
Потом, уже вернувшись на Берег, дожидаясь рождения собственных детей, вспоминал Ястреб неугомонного соседа по палате. Добрая память — одно из немногого, что чего-то стоит на этом свете.
