Итак, на кровати, эротично раскинувшись, спала Александра. На инвалидном Витьковом диванчике были аккуратно расстелены разорванные полиэтиленовые пакеты, на которых в свою очередь были сложены ее юбка и пиджак, свернутые строго по швам и уложенные друг на дружке аккуратно и симметрично, как обмундирование новобранца в армии перед какой-нибудь инспекторской проверкой. На спинке единственного стула, уцелевшего после разгрома, висели женский бюстгальтер и чулки. Створки шкафа, стоящего рядом с диваном, были распахнуты, стопки чистого белья в нем разворочены — видимо, в поисках свежего постельного комплекта.
— Лихо подруга распорядилась, — пробормотал Витек, потирая шею и задумчиво рассматривая полуоткрытое, выглядывающее из-под одеяла полушарие груди. — Мало того, что целыми днями всей своей кодлой мудохают кому не лень, теперь еще и из собственной койки выперли. Да еще и дрыхнут в ней в чем мать родила.
И заорал что есть мочи, с подвывом, пиная дореволюционный матрас:
— Это кто тут спит в моей кроватке?!
Александра лениво открыла один глаз и сладко зевнула.
— Ну, мудак… — сонно протянула она и закрыла глаз обратно.
— Кто мудак? — негромко спросил Витек и пнул матрац снова — на этот раз зло и намного сильнее.
Не открывая глаз, Александра вытащила руку из-под подушки. В ее ладошке уютно пристроился маленький пистолет. Щелкнул предохранитель, и девушка ласково промурлыкала:
— Хватит пинаться, ладно? А то ногу прострелю.
— Ну не сука?.. — восхитился Витек.
— Угу, — ответили с кровати. — Кофе девушке свари.
— И в постель подать? — язвительно осведомился Витек.
Ответа не последовало. Только шевельнулось одеяло, и грудь исчезла под кружевами, вышитыми сестрой на пододеяльнике.
Больше смотреть было особо не на что. Разве только на сопящую в кружева мордашку. Или на пистолет. Но пистолет — черт бы с ним. Бюст незваной гостьи воодушевлял Витька намного больше. Но бюста больше видно не было, а поэтом, чтобы восхищаться чертами лица прекрасной дамы, Витек не был. Тем более что с чертами, помнится, у Насти-то было получше. Хотя, фигура, конечно…
Мучаясь размышлениями, что в девушках предпочтительнее — лицо или фигура, Витек поплелся на кухню.
— Кофе ей вари… — возмущался Витек, ковыряясь в рядах пустых и полупустых банок, заполняющих полки. — Черт, нету ни фига. Франкенштейн, скотина, все выжрал. Стало быть, хрен тебе, милая, а не кофе. Обойдетесь чайком. С утра оно и полезней будет… А ведь, действительно, мудак. Чего напрягаюсь? Стервь подколодная, не могла меня на диван пристроить, шмотье свое разложила. Шмотки ей дороже живого человека! «Кофе», блин… И вообще, какого черта она тут делает?
