Тод раздраженно вздохнул:
— Займемся другой стороной базарной площади. Сколько там гостиниц?
— Три. И кемпинг, но он только для тех, у кого трейлер, я спрашивал.
— Далеко?
— Здесь все близко. Я пометил на плане. — Нери развернул перед Тодом карту города. — Сразу должен сказать, что их комментарии — полное дерьмо.
— Есть гостиница на той стороне площади. С нее и начнем.
— А потом?
— Потом? Бары, другие гостиницы. А потом все, что закрыто.
— Сколько это займет времени?
— А ты что, спешишь?
— Моя жена интересуется, чем я занимаюсь. Я мог отлучиться только на одну ночь.
Тод взглянул на него и улыбнулся:
— Может, хочешь, чтобы я позвонил и рассказал ей?
— Нет! Только не это. Спасибо. Я с ней поговорю.
— Значит, все cool?
— Да.
— Ну, вперед.
Они пересекли площадь Реколле и вошли в гостиницу «Шапон-Фен». Нери изложил придуманную им легенду и порасспросил администраторшу. Она сверилась со своими записями и сообщила, что в интересующие их двое суток — накануне и в ночь, когда произошло убийство, — в заведении не было посетителей. Низкий сезон. Жан Франсуа Нери поблагодарил, и они покинули гостиницу. Рядом оказалось кафе. Зайдя, они разыграли ту же комедию, спустя три минуты вышли оттуда ни с чем и направились в последний бар на площади, «Дружеская встреча».
Когда над дверью звякнул колокольчик, Адриан Виги едва повернул голову, он и так был по горло занят обслуживанием толпившихся в его заведении торговцев овощами и завсегдатаев. Поработав локтями, двое новичков протиснулись к стойке. Вид того, что поменьше, совершенно не понравился Виги: какой-то китаеза с невыразительными блеклыми глазами. Еще меньше ему понравился высокий парень, дружок коротышки, особенно когда они сказали, что ищут кое-кого. А у него такой принцип: с чужаками не болтать.
— Человек на мотоцикле. В это время года не такое уж частое явление, а? — Нери потер руки ладонь о ладонь; он сильно замерз.
Адриан Виги напрягся, неловко стараясь скрыть свое удивление.
— Наш приятель — большой оригинал. Три дня назад мы должны были с ним здесь повидаться, но пропустили встречу. С тех пор от него никаких вестей.
— Туристы — не мое дело. Только этого мне не хватало.
— Вы уверены? Тогда, может, мы поговорим с вашими клиентами?
— Оставьте моих клиентов в покое, не видели они никаких мотоциклистов.
В этот самый момент Поль Катала, тоже устроившийся за стойкой вместе с Гаэтаном Фабейром, услышал обрывок разговора и развернулся к ним:
— Снова какая-то история про мотоциклиста? Честное слово, все будто помешались на мотоциклистах. Не его Батист…
