— Что прикажете, ваше скородие? — спросил Трофим сверху.
— Скорей спустись, есть известия из имения.
Трофим засуетился, словно под ним загорелся пол. Он сбежал вниз по лестнице, грохоча сапогами, с необычной скоростью.
— Что это с ним? — спросил Мишель.
— Глядите, вашбродь, дверь-то… — прошептал ему на ухо Мишка.
Дверь в чулан была открыта.
— Только он, того и гляди, скоро вернётся, — добавил Мишка.
— Не скоро, к матушке письмо какое-то пришло, — отвечал Мишель. — Давай сходим!
Топотун ещё медлил и разглядывал нижние комнаты через перила лестницы, а Мишель уже был в чулане.
Это была узенькая комнатушка с низким потолком и подслеповатым окошком, вся заставленная сундуками и старой мебелью. На стене, слева от входа, под самым потолком, висел мужской портрет в большой золочёной раме: молодое, открытое лицо, птичий нос с горбинкой, упрямый подбородок и живой взгляд продолговатых чёрных глаз. Густые волосы клоком свешивались на лоб. На плечах сияли золотом эполеты. Это был офицер старых времён — тех времён, когда Трофим был ещё молод, а папенька и маменька ещё ходили за ручку со своими нянями.
Офицер смотрел из рамы прямо в глаза Мишелю, как будто хотел спросить: «Узнаёшь ты меня, мальчик?»
— Видите, вашбродь, — подал голос Мишка, — тут ещё и сабля есть.
Она висела ниже рамы — длинная, прямая, в светлых ножнах, с тяжёлой, изукрашенной рукоятью. Мишель с трудом разобрал буквы, вырезанные на металле: «…лейб-гвардии… полка… капитану…»
— Это не сабля, а палаш, — сказал Мишель, — и он именной, за боевые отличия.
— Да и пистолет дарёный, с серебром, — прибавил Мишка, деловито потрогав рукоятку пистолета. — Видать, капитан храбрый был…
Топотун сразу же обшарил всю каморку, нашёл ордена с лентами, несколько книг, пару шпор и начерченный тушью «План города Санкт-Петербурга» (так было написано на самом плане).
Мишель вперился в портрет. Ему казалось, что он нашёл в лице этого красивого, смуглого носатого офицера что-то знакомое.
— Кто это? — бормотал он. — Да кто же это?
И в самом деле, кто это? Как ты думаешь, мой читатель?
* * *
— Что вы тут делаете, ясные соколы?
Это был голос Трофима. Он стоял, расправив плечи, у двери чулана и грозно побрякивал связкой ключей.
Мишка потупился. Мишель, глядя прямо в суровые, голубые глаза старика, сказал спокойно:
— Трофим, кто этот человек на портрете?
Трофим нахмурился.
— Мой батарейный командир, — отвечал он.
— Это тот, которого ты при Бородине спас?
— Да, бог помог, — ответил Трофим, не глядя на портрет.
