Собрание сочинений. Том 1. Стихотворения - Виктор Фёдорович Боков читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Он учитель, когда говорит,

Что каждая строчка

Должна трепетать и светиться!

1955

Размолвка

Заплакала, замолкла,

Утерла влажный след.

Так началась размолвка

Двух граждан средних лет.

Она кусает губы

И чертит по стеклу.

Он запахнулся в шубу,

Придвинулся к столу.

Чай ложечкой мешает,

А чай давно остыл.

Ничто не воскрешает

Их полюбовный пыл.

Рассвет у окон синий,

Что двух когда-то свел,

Теперь уже не в силах

Звать их за дружный стол.

Спит сын в кроватке тесной,

Ручонки на груди,

Как ангелок небесный,

Папаша, погляди!

Сын взял румянец мамы,

Ее овал лица.

А нос такой упрямый,

Совсем, как у отца.

Опять сцепились оба,

Муж в гневе весь дрожит:

— Я требую развода,

Я не хочу так жить!

Молчите! Сын проснется

От этого всего,

По-детски ужаснется,

Что предали его!

1955

* * *

Глаза у львов закрыты снегом

Зима. Москва. Тверская. Лед.

И мерзнет очередь за хлебом

И Гитлеру проклятья шлет.

День нынче сер, уныл и краток,

Невеселы его шаги.

С утра подглазья у солдаток,

Как у апостолов, строги.

Цепная очередь авосек

Умолкла горестной вдовой.

Москва, как высший дар, выносит

Свой хлеб талонно-тыловой.

Я не стою за ним, я стыну,

На мне шинель, и я — боец.

И мне сверлят глазами спину

Одним вопросом: — Где конец?

Победа будет, снег растает,

Зальет вода траншеи, рвы.

Ну а пока лишь зубы скалят

Ослепшие от вьюги львы.

А где-то там свинец метельный,

Чертя немятый снег полей,

Заводит хоровод смертельный

Под смех и стон госпиталей.

1955

Июнь

Июнь, как скульптор, лепит груди,

Что кутала зима в меха.

И чувствуют острее люди,

Как недалеко до греха.

По узким ремешкам дорожек,

Где в раструбы трубит вьюнок,

Мельканье белых босоножек

И загорелых женских ног.

И руки тянутся к объятьям,

К сплетеньям радостным — туда,

Где льющиеся складки платьев

Скользят по прелестям стыда.

Такой июнь и был обещан,

Где все в цвету и без морщин,

Где милые улыбки женщин

Встают причиной всех причин.

1955

* * *

Существует поэт.

Где сегодня он?

Это неведомо.

Болен?

Буен?

Несдержанно дерзок?

Хмелен?

Он средь вас —

Не топчите!

Как все заповедное,

И поэт, словно луч,

Весь на всех поделен.

Если он на охоте —

Щедрей токование!

Если он на рыбалке —

На утоп поплавки!

Если он на футболе,

Его ликование

Отливается

В бронзовый мускул строки.

Вот он!

С виду, быть может,

Простой и невзрачненький,

Опереньем скромнее,

Чем брат соловей.

Если чудом каким-то

И сделался дачником,

То ютится на даче

Пока не своей.

Он могучий,

И он же как травка

Подснежная,

Что лелеет мечту

Покупаться в лучах.

О, не очень тесните

Вы сердце мятежное,

Не срезайте его угловатость

Перейти на страницу

Собрание сочинений. Том 1. Стихотворения | страница 29