Только сегодня утром, когда прам Яна проходил мимо, последовало нападение. О нём было сказано совсем коротко: «Орки идут…».
Под конец рука, видимо, дрогнула, и буквица вышла косая, с длинным хвостом. Еще ниже, размазанная по всей странице, красовалась засохшая кровавая клякса. Похоже было, для них бой не задался с самого начала. Да и не мог он обернуться по-другому для шести солдат, когда против них разом вышло полсотни.
При всём уважении к порубежникам, туда идут те, кто не способен выдержать тяжёлую и полную лишений, а главное - требующую немалых знаний и таланта, жизнь траппера. Стало быть, эти - не смогли, не потянули. И, хотя сражались они яростно, выдержать бой не смогли.
Наверное, тому капралу будет обидно узнать там, на небесах, что всего лишь часом спустя такой же по численности отряд, в котором из семи человек только четверо были настоящими трапперами, разделал его убийц под орех. Никто при этом не получил даже царапины! Впрочем, - может хоть малую радость принесёт - убийц покарали, и покарали жестоко, сполна.
Но до этого орки отняли шесть человеческих жизней.
Пока он изучал журнал, до поста добрались Строри и Вилли. Вначале Ян собрался на них окрыситься - они не выполнили приказ, и вместо Накаты пришёл Вилли. Но Ворчун, прекрасно зная характер своего командира, успел упредить выволочку:
- Накате лучше присмотреть за остальными, Ян!
И Ян, подумав, согласился.
Больше времени попусту они не тратили. Всем и так было ясно - случилось нечто не только необычное, но и пугающее.
Чтобы орки - существа дикие и примитивные, не умеющие даже одним днем жить, - решились на нечто, предполагающее если не объединённую волю нескольких вожаков, то, как минимум, разумное планирование!.. Скорее Тарон разорвётся на части. Или упадёт на Сильмарилль!
Так думали они, с яростью врубаясь лопатами в мягкую, с редкими вкраплениями камней, землю. Тяжелой работой гнали прочь тревожные мысли.
- Я Накате сказал, чтобы он орков обшарил, - пробурчал вдруг Ворчун, привычно откидывая назад длинную косицу бороды. - Мало ли…
- Да что с этих коричневомордых возьмёшь? - с презрением откликнулся Простак. - Орки, они и есть орки. Грамоты не знают, думать не умеют…, прозевали их, поди, мужики. Вот и лежат теперь в земле…, вернее, лягут сейчас.
Тут он верно сказал - и пророком быть не надо.
Одного за другим, всех шестерых уложили в братскую могилу. Присыпали сырой, влажной землёй. Сверху поставили камень. Ворчун на том камне вырубил несколько гномьих рун. Мол, лежат здесь славные трампские порубежники, кто зайдёт, пусть помянет их добрым словом. Хорош гномий письменный язык - ничего в нём лишнего! Двадцать рун всего, и каждая массу понятий имеет. Но не иероглифы, не запутаешься.
