— В Германию.
— В какую ещё Германию?
Элла обиделась:
— Ты придуриваешься?
На что я промолчал, а она сказала:
— Мы же пять лет назад документы подали, и всё это время — никакого ответа. Ни положительного, ни отрицательного. А тут — как снег среди ясного неба. Такая радость. Тем более жене брата удалили грудь, у папы свищ, а там медицина — бесплатная и на уровне.
Я сказал:
— Германия — это далеко.
— Но ты же к нам приедешь? — сказала Элла. — Приедешь, и мы будем там жить.
— Жить? — сказал я.
— Жить, — сказала Элла.
А, ну да. Конечно, жить. В Германии. Как я сам до этого не додумался?
— Ну? — Элле моё молчание не понравилось. — И почему ты молчишь?
Я молчал, потому что молчал.
— Ты меня любишь?
— Вроде да.
— Тогда скажи что-нибудь.
— А с кошками, — сказал я, — в Германию пускают?
— При чём здесь кошки? — сказала Элла. И сказала: — С кошками в Германию — запрещено.
Правильно всё-таки говорят наши древние мудрецы. Что любовь зла, и на безрыбье того же козла полюбить можно. Причём «козёл» в данном крылатом выражении — это эпитет. Я, правда, с мудрецами тут в корне и в принципе не согласен и считаю, что любовь как раз не зла, раз даёт шанс даже козлу, но дело не в этом и не во мне, а в том, что мудрецы потому и мудрецы, что всегда правы…
Сколько лет ей все — от подруг и соседок по дому до мамы и матери мужа свекрови — настоятельно рекомендовали завести себе кого-нибудь для души. И одновременно, чтобы не распыляться, для тела. Вот она в конечном счёте и завела. Кому сказать — удивятся и не поверят. Поэта местного и плюс к тому гениального. По крайней мере, он так о себе склонен думать. А все остальные не склонны думать о нём и вообще никак, потому что у всех остальных свои заботы, собственные, и никому до его местной поэзии никакого дела нет, и до него самого — тоже нет, поскольку нет никому дела ни до чего.
Близкие люди и родственники, те, что искренне к ней относились, сразу Алке сказали:
— Нет, Ал, поэт — это пошло. Поэт — это явный перебор и пережим.
И Алка им сразу ответила:
— Я понимаю. А что, — ответила, — делать?
— И где ты только этого поэта откопала, — жалели Алку близкие, — в нашем городе чугуна, стали и коксохимической промышленности?
А Алка говорила:
— Он сам откопался. И причём тут, — говорила, — место жительства?
И действительно, поэт, он же где б ни жил — всегда имеет тонкую нервную организацию или, проще сказать, бывает психопатом и неврастеником — это в самом лучшем приемлемом случае. Он то пишет ночами верлибры с рифмой, то вешается, то влюбляется без ума в продавщицу, то без ума годами обходится. А вдобавок ко всему этому добру он ещё и с мамой живёт, уйдя от всех своих бывших и будущих семей в никуда на волю. То есть к маме. И мама его спорадической интимной жизнью в душе недовольна. Всем довольна, а жизнью — нет.
