— Ясно вам: он скажет, что его огород не продается!
— Ну а дальше? — торопил Борька. — Что дальше?
— Все! Ставим точку.
— Точку.
— Твою точку. А после этой твоей заметки идем к начальнику вашего жэка, рассказываем ему твой сон и просим прокомментировать — почему огород не продается.
Бедный Борька растерянно захлопал глазами и выдавил:
— К-какой сон?
Марат захохотал:
— А ты разве ничего не понял? Это же все тебе приснилось, и проснешься ты только в последней строке фельетона. Сон — это, братцы-кролики, самый лучший ход. Во сне даже у вашей колючей проволоки интервью можно брать.
— А в жэк он тоже во сне пойдет? — полюбопытствовал я.
— Нет, в жэк — наяву. Все должно быть солидно.
— Хороша солидность! — хмыкнул я. — Наврал с три короба. — Сон какой-то сочинил, да еще в жэк свой сон норовишь отволочь. Да тебя оттуда живо выставят с такими враками. Ты прямо как барон Мюнхгаузен или капитан Врунгель.
Марат обиженно насупился:
— Сам ты Врунгель! А не хотите учиться — пишите сами. Погляжу, кто вас читать станет. Вы поймите: это же называется — форма! Факт еще подать надо читателю. Чтобы ему вкусно было.
— Вот и подавай сам! — отрубил Борька. — Понятно теперь, что в твоем рейде происходит, — и он кивнул на листки перед Маратом — За пятерых, небось храпишь, кошмары свои описывая?..
Я подхватил:
— …Про то, как вы брали интервью у замков от гаражей, а потом за вами гнались домкраты, чтобы поднять…
— На смех! — торопливо подсказал Самохвалов.
Из-за машинки вылетел Олег Сиропов. Схватив длинный и круглый пластмассовый патрончик, он отвинтил крышку, вставил в патрончик свернутые в трубочку листки, завернул крышечку и поднес патрончик к изогнутой трубе, уходившей прямо в стену, — точь-в-точь как старик Хоттабыч. Он нажал какую-то кнопочку, щелкнул тумблером, и тут труба загудела, затряслась, шумно вздохнула и проглотила патрончик. Мы переглянулись. Что за пылесос такой?
— Пневмопочта, — объяснил Сиропов. — Прямо в типографию доставит материал.
— А там? — спросил я.
— Наберут и поставят в номер… Где ваша заметка? Показали ее Маратику?
— Сдалась мне их заметка! — пробурчал Марат. — Я думал, они… А они…
— Поссорились, что ли? — удивился Сиропов. — Это когда же вы успели?
— Пока вы про пожар печатали, — сказал Самохвалов. — А что за девчонка?
— Какая-то Замира Артыкова.
— Ну! — воскликнул я. — Не из Катта-Каравана случайно?
Сиропов удивился:
— Ты ее знаешь?
— Еще бы! Мы вместе учились, а потом я сюда переехал.
