— Рано радуешься, — остудил тот его пыл. — Мы одного Сурена Мирзояна уже встречали.
Но Вадим продолжал ликовать:
— Чувствую, сегодня наш день. Кинем на пальцах, к какому ехать раньше: один в Старых Мытищах живет, другой — в Новых.
— А мне один черт.
Вадим прикинул:
— Тогда едем в Новые Мытищи. — Он заглянул для памяти в бумажку: — Дом пятнадцать, дробь девять по улице Мира.
«Жигуленок», проехав мимо парка, свернул на перекрестке с Ново-Мытищинского проспекта направо и оказался на улице Мира. Здесь стояли добротные пятиэтажные кирпичные дома, построенные в пятидесятые-шестидесятые годы.
Очень медленно ехали по улице, вглядываясь в номера. Пятиэтажки закончились, за ними начинался район двухэтажных приземистых домиков, похожих один на другой, как две капли воды. Целый городок желтых оштукатуренных домишек. Рядом с пятиэтажками они смотрелись карликами, вросшими в землю. Дома давно не ремонтировали, это было видно по осыпавшейся штукатурке, перекошенным и давно не крашенным рамам, но здесь жили.
— Такие домики сразу после бараков по всему Подмосковью строили, — сказал Вадим.
— Откуда знаешь?
— У меня тетка из Подмосковья, всю жизнь в таком прожила. Лет пять назад переехала в новую квартиру, дом снесли, так до сих пор успокоиться не может, жалеет старое гнездо. А какие здесь дворы были! — со вздохом произнес Вадим. — Я сейчас как будто в детстве своем побывал.
Стандартные домики тянулись один за другим, держались кучно. Раньше они были отгорожены от тротуара решетчатым железным забором, в одном месте сохранились остатки ворот, криво висящих на покосившихся столбах, в другом — торчали пруться решетки.
Вадим напрасно вытягивал шею, стараясь сориентироваться. Номеров домов нигде не было видно.
Внезапно улица закончилась, стандартные двухэтажные домишки тоже.
Вадим вышел из машины.
— Пойду искать аборигена.
Дом с нужным номером оказался угловым, самым последним в ряду, возле которого Сидельников и остановил машину.
Они въехали в старый заброшенный двор. В небольшом сквере продолжали расти деревья, но за ними давно никто не ухаживал, и они доживали свой век, как и те люди, что обретались здесь. Сломанные скамейки, покосившиеся качели, разрушенная детская песочница, — все выглядело очень уныло.
Они поднялись на второй этаж и позвонили в квартиру.
Дверь им открыл, не спрашивая, кто пришел, неопрятный старик в измятых брюках и замасленной рубашке, определить первоначальный цвет которой было невозможно, до того она была заношена.
