Пошарил за сиденьем, потом за другим, с сожалением понюхал пустую бутылку. Отправил ее в окошко, окурок - за ней. Окурок унесло назад, он долго катился по асфальту, рассыпая оранжевые искры. Путаница образов неожиданно выстроилась в отчетливую картинку, будто фишки в детской мозаике, и вдруг стихотворение предстало совершенно законченным. Словно не я его придумал, а оно всегда было именно таким, только разорванным на кусочки, которые следовало правильно сложить.
Я так упивался строчками, родившимися совершенно неожиданно, что не обратил внимания на то, что мышка давно уже проснулась и, пристроившись напротив, внимательно меня разглядывает.
- Шура, что ты там бормочешь?
- А? - не сразу включился я.
- Полностью погружен в себя. На внешние раздражители реагирует неадекватно. Взгляд отсутствующий. Наводит на мысли, знаешь ли. То середь ночи с кем-то беседуешь, то этакий вот аутизм... Может, попросить Абраамыча? Он тебя в спокойную палату определит, где больных поменьше, - подначивала Par - Нет, правда, что с тобой?
- Стихотворение вот сочиняю.
Люси отпрыгнула в притворном испуге на самый дальний от меня конец приборной доски.
- Ну, если это не продуктивная симптоматика, то я - торфяной суслик, клянусь шерстью на моем хвосте!
- Не много же Ты потеряешь, в случае чего. Сразу видать закоренелую клятвопреступницу.
- Положим, пару волосков там найти можно - никак выщипать не соберусь. Совсем за собой следить перестала. Все потому, что мужики на бригаде такие - не ухаживают за дамой, вот и неохота за внешностью доглядывать. Может, ты хоть мне стихи посвятил?
- Увы, нет, - ответил я честно.
- Все равно огласи.
- Вы бы сперва за рацию подержались, господа, - встрял в разговор Патрик, - не переменилось ли чего.
- Разумно, - согласилась наша миниатюрная командирша и повелела отзвониться на Центр.
- Все в порядке, - бросил я трубку, - по-прежнему возврат на базу. Читать, что ли?
Мышка кивнула.
Я начал:
Руку поднимешь - у края замрет грузовик.
Синий степной горизонт, как надежда, далек.
Каждый живет так, как жить в этой жизни привык,
Веря, что кто-то зажег для него огонек.
Где-то он есть. И стремишься его ты искать.
Где-то он есть. Но не можешь его ты найти.
И ты встаешь, приготовившись руку поднять,
Возле дороги. У края. В начале пути.
Пахнет мазутом. К бетону прилипла звезда.
Ленту разметки резина протектора жрет.
Мы отправляемся, сами не зная куда
В даль. В неизвестность. К огню, что, наверное, ждет.
