– Ё-мое, – сдержанно удивился Сташевич, – не тех ждали. Вот так номер, коллеги!
– А нам едино, – отрезал Борька. – И те сволочи, и другие. Тикать надо. А то прорвутся по нашу душу.
– Бежим? – предложил Турченко, подбираясь к косяку.
– Стоп, – притормозил его Сташевич. – По моим наблюдениям, тюрьму охраняли четверо. Не хочу вас нервировать, но один на улице.
Мы к сюрпризам давно привыкшие. Если там охранник, ему не позавидовать. В поселке – бой, в каталажке – тоже стрельба... В какую сторону бежать? Чокнуться можно.
В открытую дверь просматривались елочки, а за ними – глухая стена сарая с сельхозинвентарем. Боковой обзор заслоняли кирпичные подпорки под козырьком. Сташевич стянул с себя куртку, оставшись в футболке с длинными рукавами.
– Дайте автомат.
Поколебавшись, Турченко отдал ему «АКМ». Нацепив тряпье на ствол, Сташевич осторожно высунул его из-за косяка – самую малость, лишь бы шевельнулось. Свинцовый ливень обрушился на подпорку. Несколько пуль прошили камуфляж, превратив его в реющий парус.
– Вот ты где, родимый, – злорадно хмыкнул Сташевич, втягивая «липу». – Держи, – бросил мне куртку, – головой отвечаешь.
Рисковал Сташевич не только здоровьем, но не сидеть же до утра. Красивый бросок с переворотом – и он уже за кустарником, обрамлявшим дорогу к Храму. Хлесткая очередь из кустов – финишная ленточка для бестолковых: справа от двери с болью застонали.
– Вперед и направо, – скомандовал Борька.
До коптильни – шагов тридцать. Дружным гуртом мы перебежали пространство, влетели за железные стеллажи с разделочными тумбами. Сташевич ввалился последним; тяжело сопя, набросился на меня с претензиями:
– Куртка где? Потеряла?
– Надела, – пискнула я.
– Молоток, – похвалил он, – так и сохраняй.
От коптильни фрагментарно просматривался Храм с прилегающими бараками. Вертолет в обзор не попадал, но он там точно был – рев мотора заглушал крики разбегающихся людей. Как тараканы, они растекались от центра поселения. Группа особей в разноцветных «гражданских» одеждах (ну точно праздник на дворе!) пронеслась недалеко от нас, словно перепуганные зайцы, свернула в поля. Стрелявших стало меньше, но накал пальбы не стихал – сцепились противники грозно и не на жизнь. Из нарядного Храма вырывались языки пламени – полыхал балкон и апартаменты Учителя. «Жалко, – промелькнуло в голове, – телевизор, диванчики...» Били зажигательными, с гуманной и благой целью – спалить дочиста, вместе с содержимым. Незачем народу мозги пудрить. Но огневая точка на макушке Храма продолжала огрызаться. Пулеметчик – явный смертник (сквозь огонь уже не пробиться) – строчил осатанело длинными очередями: башенка светилась, как маяк.
