Я поднял голову и устремил взгляд на освещенные окна соседнего высотного дома. Задумался о тех, кто там жил, и о разнице между нами.
Они — обыкновенные маленькие люди, любящие бетонные стены, в которые заключены. Каждый день я наблюдал их серое существование, похожее на замедленное и бессмысленное плавание в мутной жидкости. «Семья», «работа» — общество диктовало им эти ориентиры, навязывая некую сомнамбулическую жизнь.
Конечно же, даже в этом полуобморочном существовании они понимали, что олигархи у власти передергивают факты ради своей выгоды. Но ни они, ни сами «хозяева жизни» и не догадывались о внутренней подоплеке всего происходящего.
О том, что истина известна лишь немногим и они ее тщательно скрывают. О том, что общеизвестная история, которую они учат в школе по учебникам и по которой пишут диссертации, — в лучшем случае поверхность событий. Или вообще — полная ложь. А общеизвестный мир — мир без плоти. Мир, который имеет второе лицо и вторую, скрытую жизнь. Два тайных общества, пылающие лютой ненавистью друг к другу, сцепились в вечной борьбе, и их представители, наделенные нечеловеческими возможностями, управляют нормальными людьми и государствами. Они кроят мир сообразно своим целям, подчиняясь в свою очередь глобальной и неумолимой цепи событий, влекущей цивилизацию к ее неотвратимому концу.
В моей памяти ожил час, когда я все это узнал. Звонок Магистра и ночь, четко разделившая мою жизнь на «до» и «после». Моя прошлая реальность разбилась тогда на осколки, представления о ней разлетелись, как ветхий театральный занавес, разорванный в клочья. Мой взор проник за кулисы таинственной сцены, и мне открылись темные фигуры зловещей драматургии, беснующиеся в сатанинском шабаше на человеческих костях. Культ, Предтечи, Проклятие… Это была истина, во всем ее невероятном, чудовищном облике.
Дороги назад уже не существовало. Я сделался Проводником, а потом… С одной стороны, мне было все равно, о чем там разглагольствуют знатоки-обыватели, потягивающие пивко перед телевизорами. Их мысли были мне абсолютно безразличны. Ангел Смерти, убийца с руками по локоть в крови? Почему бы и нет. Я вершил свое дело совсем не для того, чтобы заслужить симпатии зрителей «Ежедневной хроники городских происшествий».
Но, с другой стороны, Таня и…
Естественно, в оставленном за спиной мире у меня имелись все эти милые «и», эти невинные человеческие шалости. И светлые надежды, и неистребимая вера в будущее, и любовь… Последнему слову, столь много заключающему в себе для большинства, места в моем настоящем было не больше, чем в повседневности обычных людей — для слов «Предтечи» или «Культ». «Любовь» стала для меня не более чем наивным приветом из далекого и безвозвратно потерянного прошлого. Ну а если брать не некое печальное эхо минувших событий, а любовь в настоящем… В настоящем это слово приобретало до абсурда фальшивое и смешное звучание — как невыразимо идиотский протяжный аккорд, ввернутый музыкантом в последней части совершенно другой композиции.
