- Дарья Матвеевна, - с замирающим сердцем протянул Макс. - А что _там_ ?
Старуха явно погрустнела.
- Hельзя мне про это рассказывать, милый. Пообещала я. Да и как расскажешь, слов-то таких нет, понимаешь? Очень уж все там непохоже. Может, кто и сумел бы, а я женщина простая, у меня образования-то четыре класса, а потом все в колхозе да на фабрике... Да я только краешком-то и видела. Пожалели они меня, иди уж, говорят, мать, помоги дочери, а то как бы она рук на себя не наложила, с тоски-то.
Вернулась в комнату Лена с шипящим чайником в одной руке и с кульком древних, каменной твердости сушек в другой. Сняла с подноса чашки, поставила на стол, прямо возле гроба.
- Пододвигайте стул, - кивнула она Максу. - Вам как заварку лить, покрепче или послабже?
- Э... мне покрепче... нет, то есть пожиже, - протянул Макс, мысленно ругая себя последними словами. В такой нищете и заварка - ценность. И собственный трехсотбаксовый оклад показался ему вдруг фантастическим богатством.
- А вам, Дарья Матвеевна? - совсем уж сдуру решил он поухаживать за старушкой.
- А маме не надо, - терпеливо, точно маленькому ребенку сказала Лена.
- Ты сам посуди, Максимка, чем же я пить буду? - объяснила старуха. Вот же она я, на столе... Уже ни к чему не способная. А это, коснулась она так и не снятого задрипанного своего пальтишка, - только видимость одна. Ты пей чай-то, пока горячий. Вон сахар, вон баранки...
Обжигаясь, Максим глотал бледную, мало похожую на чай жидкость. Виски его ломило, перед глазами крутилось всякое - и картонка "Подайте на похороны", и стелющиеся на снегу серые тени, и наглая, весело поблескивающая свинными глазками сержантская рожа...
- А я... я еще спросить хотел... Сколько сейчас времени? - ляпнул он вдруг первое, что пришло в голову.
- Да вот же часы висят, - показала рукой Лена. - Полдвенадцатого, полночь уж скоро.
Блин! Как же это так получилось? Было утро - и вдруг полночь скоро. А что же "Техносервис", главбушка Опёнкина? Ой, какой завтра будет хай! Ой, что начнется...
- Мне, наверное, идти пора, - отодвинул он опустевшую чашку. - Спасибо вам, Дарья Матвеевна... Спасибо, Лена... Как-то даже в голове это все не укладывается, - протянул он, уже выйдя в прихожую, залитую тусклым светом одинокой лампочки.
- Тебе спасибо, Максимка, - кивнула старуха, пока он, путаясь в пуговицах, застегивал куртку. - Ты не расстраивайся, - зачем-то добавила она. - Все у тебя хорошо пойдет, и об маме не волнуйся. Все путем будет, все путем... - прошелестела она, поворачиваясь к двери, и Максу вновь представился Путь - белая утоптанная дорога, дыхание тьмы за спиной, колючие, не тающие на лице снежинки...
