орехами и шоколадом (произношу медленно с придыханием), специально заказанное по
случаю в «Кристалле». При мысли о том, что ЕГО не будет, в горле становится еще больнее.
Смысл дня рождения теряется. А с ним и смысл жизни заодно. Причем мое разочарование
меркнет в сравнении с остальными семью разочарованиями, точнее, с четырнадцатью
глазами, полными слез и обиды. Детям, естественно, ЕГО наличие объявлено заранее, задекларировано письменно в виде отдельной пометки на пригласительных открытках.
Пытаюсь прокашляться. Пью сырое яйцо. (Ужас, с тех пор я и вареные, жареные не ем.) Не
помогает.
— Мам, ты знаешь, не болит. Вот сама удивляюсь, вроде красное и голоса нет, а не болит.
— Мороженого не будет.
Не пролезло.
— А вот другие же дети не виноваты, что у меня горло. Так не честно. Пусть они едят!
— Если они тебе настоящие друзья, они поймут, что тебе неприятно будет смотреть, как
другие едят мороженое.
Скала.
— Подумаешь, мороженое. Выздоровеешь, позовешь детей, купим килограмм мороженого
— и ешьте, сколько влезет.
— Хочу завтра!
— Нет.
— Тогда вообще не хочу дня рождения. Скажи всем, что я умерла. От ангины.
Это мне сейчас кажется, что детские слезы (слезы дочери) — ерунда. А ребенку... Ребенку
— горе. Переоценка ценностей, несправедливость мира, несовершенство тела и
бестолковость взрослых.
Но все-таки она вертится
Рецепт абсолютного детского счастья (добытый через несколько лет). Немного мудрости, щепотку фантазии, терпения добавьте по вкусу.
Отца с работы я встречала где-то на последней стадии заплаканности. Красный нос, опухшие глаза и перемотанное горло.
— Горе.
— Знаю.
— Мороженое…
— Не будет.
Зато будет что-то другое. Лучше, чем мороженое. Сказал — отрезал, как будто что-то знал.
Лучше, чем мороженое?!? На день рождения?!? Нет. Не верю (Станиславский). Не может быть.
Не бывает.
— Посмотри в окно. Видишь вишню?
Маленькое деревце под окном нашего дома. На нем и в сезон-то вишен почти не бывает.
Вырастало штук семь, но краснеть никогда не успевали. Съедали зелеными. Даже не кислыми, горькими еще.
— Завтра утром проснешься, а на ней вырастут вишни.
Зима. Середина января. Просыпаюсь, подхожу к окну. Вишни.
На дереве растут вишни. Круглые вишни вишневого цвета. Листьев нет, а вишни есть. Они
для меня, и они мои.
МОИ ВИШНИ НА МОЙ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ, ПОТОМУ ЧТО МОЙ ПАПА ВОЛШЕБНИК.
Других вариантов не было. Не было еще много лет. Потом, конечно, мама под пытками
призналась, что всю ночь папа, ретельно (не подберу более удачного слова в русском) нанизывал замороженные вишни на зеленую нитку и все утро их развешивал на дерево.
