— Кто это говорит? — кричу я. Вздрагиваю всем телом, разрываю тёмную пелену и вываливаюсь на свою кровать. Потолок уже не крутится. Меня бьёт крупная дрожь.
Галилей сидит на стуле рядом, смотрит на меня и плачет.
МЕРТВЯКИ-2
— «Особое внимание в крестьянских поверьях уделяется необычным и опасным покойникам, знавшимся с нечистой силой, колдунам и ведьмам, а также умершим неестественной скоропостижной смертью — убитым, самоубийцам, пропавшим без вести и так далее. Таких мертвецов «не принимает земля», они «доживают свой век», прерванный нежданной кончиной, скитаясь по земле в своем же, лишь несколько измененном облике. Могилы подозреваемых в «хождениях» разрывали, поворачивали покойников ниц, отрезали им ноги, вбивали в спину осиновый кол».
Галилей откидывается в кресле и смотрит на меня. На коленях у него ноутбук.
— Теперь понял, что вы раскопали?
— С ума сойти.
— Угу.
— Но всё-таки — причем здесь моё подсознание? И кто нёс всю эту белиберду?
Галилей молчит. Он смотрит в стену.
— Ты помнишь, чем занимался первые дни после её смерти?
Удар в мозг, но слабый, смягченный коньяком. В памяти мелькают разноцветные картинки, открытки ко дню рождения, темный выпуклый сосок, прикрытый простынёй, тонкие синие губы…
— Почти не помню, — шепчу. — Я был в состоянии шока.
Откидываюсь на подушку и закрываю глаза.
— Вот-вот, — говорит Галилей. — Поспи. Когда проснешься, вот увидишь, всё уже переменится к лучшему.
— Но ч-чувак… — говорю я заплетающимся языком, — а как же?..
— Спи, — говорит Галилей. — Я пойду.
Он наклоняется надо мной, я чувствую на лбу его дыхание.
— Не уходи, — говорю я в подушку. Или мне только кажется, что я это говорю? Сон подхватывает меня, я еще слышу, как Галилей собирается и открывает дверь, невнятные звуки в коридоре…
И, то ли во сне, то ли ещё наяву, его голос:
…а когда догорит свеча,
и во тьме отзвучат часы,
мертвецы ощутят печаль,
на полу уснут мертвецы…
ГАЛИЛЕЙ ПРОПАЛ
Утро равнодушно глядит на меня из-под опущенных штор. Голова раскалывается после вчерашних галилеевых опытов с подсознанием, глаза режет даже слабый свет. Кофе не лезет в глотку, от сигарет хочется блевать. Алконавты оставили после себя жуткий срач. Даже если направить в окно нашей кухни местную реку, толку будет мало.
В общем, осознавать себя посреди бардака в такое утро совершенно не в кайф. Хочется лечь обратно в кровать и провалиться в летаргический сон, пока всё не переменится к лучшему. Что там вчера наобещал мне этот Кашпировский?
