Жаров достал пачку сигарет, щелчком выстрелил две и протянул следователю. Несколько затяжек они сделали молча.
— Вот что странно, — сказал Пилипенко. — Как сказал Минин, на последней брошюре, кроме пальцев самой Анны, Куравлева и работников типографии, есть еще чьи-то неизвестные. Причем они не только на обложке, но и внутри, на глянцевых картинках.
— Человека, который читал книжицу…
Они докурили свои сигареты и одновременно ткнули окурки в консервную банку на подоконнике.
— А ведь Квятковская Анна не вписывается в систему маньяка, — сказал Пилипенко.
— Вряд ли ей от этого легче… А что ты имеешь в виду?
— До сих пор маньяк убивал замужних женщин, которые изменяли своим мужьям. А Квятковская не была замужем.
— У нее имелся какой-то парень, все равно что муж. Она обманывала его, я прочитал об этом в ее дневнике. Вот Каратель с ней и разобрался… Между прочим, она была лгуньей, — добавил Жаров.
— С чего ты взял?
— Она где-то задержалась в тот вечер, когда мы встретили клоунов. Может быть, как раз у этого парня…
— Ну-ка, проясни!
Жаров рассказал о записи в журнале.
— Что ж ты мне раньше не сказал?
— Да как-то было не до того, с этим убийством… А что, это сильно меняет дело?
Пилипенко щелкнул пальцами.
— Значит, так. В квартиру ты не входишь, ясно?
— А кто входит и как… — начал было Жаров, но следователь вдруг сильным ударом ноги распахнул дверь Куравлева и скрылся за ней.
Отворилась дверь напротив, выглянула взлохмаченная голова какого-то нетрезвого жителя пятиэтажки.
— Что тут происходит?
— Милиция, — строго сказал Жаров, и голова скрылась.
Пилипенко вышел через несколько минут. В руках он нес
маленький прозрачный пакет, в каких продают хлеб. Внутри угадывались очертания разнокалиберных пузырьков и тюбиков.
— Зачем тебе это? — с удивлением спросил Жаров.
— Не могу сейчас сказать. Я проник в квартиру незаконно. Если тебе будет известен мотив моих действий, ты станешь соучастником.
— А так я кто?
— Да просто прохожий.
Пилипенко отвез Жарова в Управление и усадил в своем кабинете, а сам унес куда-то пакет с пузырьками. Вернувшись, он сел за свой стол и, пальцем утвердив на переносице круглые очки, стал рассеянно просматривать сегодняшнюю сводку. Он явно чего-то ждал…
Вдруг его брови поползли наверх.
— Автомобильная катастрофа в районе кладбища, — прочитал он в документах. — В четырнадцать двадцать. Водитель предположительно не справился с управлением, и машина свалилась с поворота в обрыв. Машина сгорела. "Фольксваген-Гольф". Номер машины…
