Артем разочарованно махнул рукой… Говорят, что мужики хищники. Как бы не так! Они просто охотники, а хищники порой попадаются им в сети. Сами жертвами потом становятся…
— Матрешки деревянные, — кивнул он. — И эти — тоже деревянные… И балалайка у них одна на всех… А вообще, да, есть девушки в русских селеньях. Живые, не матрешки. Но не здесь. Где-то там… Что заказывать будем? Фрикасе из младенцев не обещаю…
— Фрикасе из чего? — оторопело посмотрел на Артема Рэймонд.
— Ну, русские такие. С медведями в обнимку ходят валенки, шапки-ушанки. И еще они младенцев едят… Сам лично в вашей газете читал.
— Какой-то осел написал, а ты веришь.
— Лишь бы вы не верили… Нормально у нас. Не скажу что райские кущи, но жить можно…
— Москва — большой город. Мне нравится, — кивнул Рэймонд. — И медведей здесь я не видел… Девушки у вас красивые, одеваются хорошо. Много дорогих машин…
— А мужчины?
— Мужчины?! — Детектив многозначительно потер ушиб на шее, вымученно улыбнулся. — У нас тоже спецназ есть…
— Верю.
Артем заказал салат с лососем и белыми грибами, на горячее — котлету по-киевски, на десерт — миле фей со свежими ягодами.
— Вино, пиво? — спросил он у американца.
Ответ был предсказуем.
— Пиво!
— А я сок возьму. За рулем, как-никак, — развел руками Артем.
— Я слышал, для русских выпить и сесть за руль — норма.
— Сам же говоришь, что у вас ослов хватает… А на самом деле все очень печально. Когда-то были впереди планеты всей, а сейчас — двадцать второе место. Это я про рейтинг самых пьющих стран. ООН, между прочим, составляла. Больше всех нас Эстония ругает. Дескать, вечно пьяный русский уфожает их маленькой гордой стране. Вечно пьяный русский — где-то в третьем десятке, а Эстония — на гордом третьем месте… Но это так, к слову…
— Русские стали меньше пить?
— Да. И больше есть.
— Борщ, сало, селедка?
— Селедка к нам пришла из Скандинавии, но да, стада национальной едой. Селедка и сало — хорошо под водочку. А борщ с похмелья… Ты зря улыбаешься, Рэймонд. Ты даже не представляешь, что такое борщ на похмелье — за уши не оттащишь…
— Зачем за уши тащить?
— Придет время, узнаешь…
— Когда оно придет?
— Пипец подкрался незаметно, — по-русски сказал Артем.
— Я не понял?
. — Похмелье, говорю, не заказывал. Но бывает, что как снег на голову…
— Какой летом снег?
— Еще узнаешь. Если повезет… Давай лучше поговорим, что там у вас в Америке творится. Когда умер Те-рентьев-старший?
— В ночь с десятого на одиннадцатое июня. Вечером яхта вышла в море, а утром выяснилось, что господин Терентьев мертв.
