— Тогда зачем им понадобилось рожать детей?
— От них ждали наследников. Не могли же они завещать все состояние Гренвиллов кому попало.
— Ну разумеется, — саркастически произнес он. — Я задал глупый вопрос.
— Их так воспитали, Джаго. Как и несколько поколений их предшественников. Мои родители принадлежали к тем людям, которые платят другим за управление их состоянием, ведение их хозяйства и воспитание их детей, а сами занимаются более важными и интересными делами.
Что может быть важнее, чем пожалеть ребенка, когда он разбил коленку, подумал Джаго. Он вдруг вспомнил о том, как его собственная мать целовала его ссадины, когда он в детстве упал с велосипеда. Как она, улыбаясь, приговаривала: «До свадьбы заживет…»
Прогнав непрошеные воспоминания, он произнес:
— Это крайняя степень эгоизма, но, по крайней мере, они не притворялись.
— Притворство потребовало бы усилий. — Она немного помолчала и спросила: — Твои родители делали это, Джаго? Они притворялись?
Ее вопрос задел его за живое. Он ни с кем не говорил о своей семье. Эта часть его жизни была наглухо заперта в его памяти.
Пока аромат розмарина не пробудил воспоминание о мальчике, упавшем с велосипеда…
Ложь, ложь, ложь…
— Джаго?
Она произнесла его имя так мягко, но даже оно было ложью. Вдруг он почувствовал, что эта женщина, вместе с которой он оказался отрезан от остального мира, имела право знать его настоящее имя.
— Меня зовут Ник.
— Ник…
Его уже давно никто так не называл. Ее мягкий голос, произнесший его имя, затронул что-то у него внутри, и он вдруг услышал свой собственный:
— Мой отец был политиком. Членом правительства. Это случилось в мой последний год обучения в университете. Однажды в мою дверь постучал журналист и спросил, известно ли мне о том, что у моего отца уже давно роман с сотрудницей из его лондонского офиса. Что у меня есть четырнадцатилетняя сестра…
Он прервался. Ему было тяжело об этом говорить.
— О Ник…. — Взяв его за руку, Миранда снова произнесла его имя, и боль вернулась. Ему не следовало ей говорить. Последние пятнадцать лет его никто так не называл, и звук этого имени пробуждал в нем чувства, похороненные так глубоко, что он забыл, какую боль они причиняли. Каким одиноким он себя чувствовал. Каким потерянным.
— Именно тогда я понял, что все эти рассказы о «счастливых семьях» — не больше чем яркая витрина.
Миранда не ответила, просто теснее прижалась к нему. Этого было достаточно.
— Должно быть, в свое время это была нашумевшая история, — сказала она через некоторое время, — но я не помню имени.
