Кайман протянул руку, забрал у Мышки сигарету и медленно, старательно раздавил в пепельнице.
— Пошла вон, — бесцветно сказал он.
Белобрысая девчонка не шелохнулась. Сталкер упёрся тяжёлым взглядом ей в лоб.
— Не слышишь, что ли? Я говорю, вон пошла. Бери свой рюкзак и выматывайся.
Вдруг страшная догадка посетила его. Неужели девчонка такая мелкая в кости и невысокая не потому, что у неё хлипкое сложение, а потому, что ещё малолетка?
— Эй, погоди, тебе сколько лет? Ты что, несовершеннолетняя? Настучать на меня хочешь, типа я тебя девственности лишил? Развести на бабки?
Мышка презрительно усмехнулась.
— Не переживай, меня ещё в тринадцать лет изнасиловали пятеро одноклассников.
— Врёшь, — машинально откликнулся сталкер.
— Вру, — согласилась девчонка. — Насиловал только один. С остальными четырьмя у нас было по любви.
Кайман не выдержал и хмыкнул.
— Злая ты, — уважительно сказал он. — Ну а всё-таки, сколько тебе?
— Семнадцать, — Мышка потянулась к рюкзаку. — Паспорт показать?
— Покажи.
Сталкер перелистал страницы паспорта, уже понимая, что Мышка сказала правду. Странная девчонка. Какая-то… непредсказуемая, что ли. Особенная. Ну-ка, ну-ка… Пономаренко Алина Сергеевна, год рождения… И вправду семнадцать.
Он захлопнул документ и отдал Мышке.
— Держи. И проваливай.
— Может, всё-таки выслушаешь меня? — поинтересовалась она.
— Нет, — отрезал Кайман.
Прислонившись спиной к стене, он наблюдал, как вторгнувшаяся в его жизнь девчонка прячет паспорт в рюкзак, застёгивает клапан, забрасывает пустой рюкзак на плечо и молча идёт к выходу. На пороге кухни Мышка обернулась.
— А в благодарность за пиво? — спокойно спросила она. Кайман поперхнулся глотком. Ах ты ж ёшкин кот! Поймала!
Поймала, сучка мелкая! Заманила, как ворону в «птичью карусель», тудыть её налево…
— Ладно, — хрипло сказал Кайман. — Говори и проваливай… Нет, погоди.
Что-то мешало ему, какая-то мысль — или нет, не мысль, а что-то недавно услышанное… или увиденное? Точно!
— А ну дай ещё раз паспорт, — буркнул он.
Мышка безропотно протянула ему казенную книжицу.
Алина Сергеевна. Пономаренко. Не то… Номер, серия, выдан… Не то. Год рождения, место рождения… Место рождения!
Кайман смерил взглядом Мышку, затем снова перечитал запись в паспорте.
— Это что же, ты действительно здесь родилась? — недоверчиво спросил он. — Прямо здесь вот? В Чернобыле? Так ты что, мутант? Плод военных экспериментов?
Мышка дёрнула плечиком, отчего рюкзак шмякнулся на пол. Присела к столу, заглянула сталкеру в глаза, вздохнула.
