Он зажмурился, а открыв глаза, почувствовал, что в самом деле смотрит на солнце. Он снова зажмурился и теперь видел красное яблоко.
— Иди сюда… Открой маме глазки. Я дам тебе яблоко.
Он смотрел на девочку и снова видел солнце, потом девочку, яблоко, яблоко, девочку… Три красных, как огонь, круга. Побольше, поменьше, побольше.
Он не знал, в который целиться, в который стрелять и в конце концов ствол автомата стал ходить по большому кругу.
Наконец, он выстрелил.
— Иди сюда… Открой маме глазки.
Выходит, он выстрелил в солнце.
Он снова выстрелил.
— Иди сюда…
В яблоко?
«Нет, надо стрелять в самый большой круг, — подумал он. — Если выстрелю в солнце, наверняка попаду в эти красные волосы».
Он сделал несколько выстрелов один за другим.
В толпе, что делила одежду расстрелянных, началось замешательство. Кто-то застонал. Они все бросились на землю, за кучу одежды.
— Поосторожней, ты что, с ума сошел? — кричали ему во все горло.
Но он все стрелял в большой красный круг.
— Берегись, убьем! — кричали ему.
Но он, сменив обойму, снова стрелял.
И тогда никто больше не кричал, и множество стволов обратилось к нему, изрыгая огонь и пули.
Он согнулся и рухнул. Падая, ухватился за раскаленный ствол автомата, но рука не почувствовала боли. Глаза выкатились, но остались такими же стеклянными, только под стеклом стало красно, словно их окрасило красное яблоко — белый налив.
Отряд не мешкал — сложили вещи на телегу и укатили.
Тогда в карьер пришли могильщики. Старые и молодые мужчины — могильщики. Лопаты не казались слишком тяжелыми. И песок в карьере был гладкий, плотный. Но они, эти мужчины, шли, едва волоча ноги, понурив головы.
Они не были могильщиками. Им велели быть могильщиками.
Среди них были отец и сын. Отец — седеющий, сутулый, низкорослый, с прищуром, а сын — высокий, с распахнутыми голубыми глазами, густыми светлыми волосами, они все время падали на лицо — он ведь опустил голову. Отца звали Игнас и сына Игнас. И внука, которого еще на свете не было, тоже звали Игнас.
Сын, глядя в яму сквозь сетку упавших на лицо волос, повторял:
— Отец, как земля выносит это?
Отец молчал.
Сын пнул ногой отвалившуюся от края ямы глыбу.
— Видишь, — снова обратился к отцу, — земля неживая. Она всего лишь земля. Ее можно пинать, топтать, поливать кровью. Земля неживая. Ей все равно.
— Нет, сынок, — отозвался отец, — земля жива. Ты еще молод, не понимаешь.
— Нет! — сказал сын. — Ты только посмотри! Они вырыли яму, постреляли всех и уехали, мы пришли закапывать. Мы закопаем. А земля молчит. Она неживая, ей все равно. Ее можно пинать, топтать, поливать кровью.
