Однако…
В очередной раз безуспешно подергав входную дверь, я злорадно подумала, что выйти мне все равно придется и никуда ты не денешься, если не хочешь уморить меня голодом. Из продуктов остались только крупы и немного растительного масла… И пара бутылок вина с последних поминок… Кстати, когда я последний раз ела? Уже не помню и удивительно, что не хочется. Про тебя я уже молчу. Разве призракам нужна еда?
Одно хочу понять — что вернуло тебя обратно? Мне кажется, если я догадаюсь, то смогу выбраться из той западни, которую ты мне устроила…
Мертвецкая тишина квартиры меня уже не пугала так, как вначале — на телевизор и радио сразу было наложено табу. Включать их было бесполезно: зреть рябь помех на экране и слушать непрерывный вой радиоприемника мог бы только сумасшедший, а я пока ещё пока не дошла до такого состояния. Мне остались только книги, да и те подверглись строгому отбору. Те, что не устраивали маму, не давались мне в руки, летая точно шутихи по комнатам. Наобум я вытащила томик — "Дестини"[1]. Название романа звучало как издевка…
"За что мне все это? — я вздохнула, безразлично бросив книгу на диван, с тоской оглядела свою библиотеку — в ней полно было гораздо более интересных книг, но, по мнению мамы, читать мне следовало именно слезливые женские романы, столь любимые ею при жизни. — А если?..". Украдкой вытащила с полки "Юмористическую фэнтези", оглянулась, зажав книгу подмышкой. Вроде удалось… …и тут же вскрикнула от боли — такое ощущение, что прижала к себе раскаленный утюг. Мама, ты становишься куда более изобретательной, но и я пытаюсь тебе сопротивляться. Раньше хватало короткого толчка, и я испуганно роняла неугодную тебе книгу.
Читать не хотелось абсолютно. Бесцельно побродив по комнатам, я опять уставилась в окно, прислонившись к теплой батарее. Отчего-то я все время мерзла… За окном крапал мелкий нудный дождь. Как и тогда, когда я видела тебя последний раз…
Ты сказала "Не кисни, сегодня я освобожусь пораньше, ужин вместе готовить будем". И действительно освободилась раньше — и от работы, и от жизни. И от меня…
А я ведь запомнила тебя именно такой, как в тот осенний день: пригнув голову, ты бежала через двор к ожидающей тебя машине, ветер вырывал из рук раскрытый зонтик, капли дождя растекались темными пятнами по светлой ткани плаща. И уже открыв дверцу машины, ты обернулась помахать мне рукой…
Я запомнила тебя живой и совсем не запомнила мертвой… С того времени, как я подняла трубку и услышала: — "Держись, девочка… Мама погибла в аварии…" — мир вокруг меня замер. И мне стало все безразлично… Потому что тогда я перестала быть ребенком и стала взрослой. Просто я как-то сразу поняла, что пока живы родители, то сколько бы тебе не было лет, ты все равно остаешься ребенком. Для них…
