Бывали чудеса для рыбарей —
для рыбаков чудес уж не бывает;
и наша память, становясь старей,
о чуде превращений забывает.
Но, сыгранная вдоль себя самой,
гармонией нам чудится гребенка.
И каждый цирк в провинции зимой,
конечно, превращает нас в ребенка.
Но ветер проявляется в трубе,
и снег летит, спиралями вращаясь,
и ветви покоряются судьбе,
в серебряные вилки превращаясь.
Так крест встает на крепостном валу,
стволы идут на угольные склады,
и, превращающиеся в золу,
они не ждут за свой огонь награды.
Цветут духи. Но цвет, уйдя с куста,
обязан превращением заводу.
В железные он должен пасть места,
пройти он должен и огонь, и воду…
Поэт дает себя своим стихам,
плясун над бездной зонтиком играет.
Чтоб дать благоухание духам,
живая роза — просто умирает.
