Пером гусиным и великим,
Преостро очинив его,
Пишу… Скрип, сладостней музыки,
У сердца слышен моего.
Присев к столу в. ночной сорочке,
Спадающей до самых пят,
Без устали тружусь над строчкой,
Какая тишина… Все спят…
Страницу, словно белый камень,
Неизреченное — для плит, —
Граню… Горячая, как пламень,
Слеза ее испепелит.
О, тратится усилий столько
На каждый из таких камней.
Бумажные летят осколки
И падают на стол ко мне.
Неторопливо и негрубо
Я не перестаю чертить,
Чтобы ямбический обрубок
Явил чудесные черты.
Продлится до глубокой ночи
Мой каторжно-свободный труд,
Пока мозолистый веночек
Гармонии слегка натрут.
И все ж благословляет иго
Душа: она под ним жила
И будет жить… Большая книга
Всегда бывает тяжела.
Но перья вещие крылаты,
Они летят из смертных рук,
Из судорожно-крепко сжатых,
И лирный замирает звук…
