Не совсем приятельница Хэтфилда. Я ждал, что она скажет дальше, но она молчала. Она стояла посреди офиса, как бы спокойно изучая обстановку.
— Вы можете присесть вот сюда, — подсказал я. Она явно ждала, чтобы я сам сел.
В конце концов она аккуратно пристроилась на краешке кресла. Одной рукой она нервно теребила узел шарфа, другая была сжата в кулак.
— Мне нужна помощь, чтобы понять одного человека, — начала она. — Он иногда бывает очень злым.
— Это кто-то из ваших близких?
Она сразу напряглась:
— Его имени я вам не скажу.
— И не нужно, — согласно кивнул я. — Имя значения не имеет. Это член вашей семьи?
— Жених.
Я снова кивнул.
— Вы давно помолвлены? Ничего, что я об этом спрашиваю?
— Четыре года, — ответила она. — Он хочет, чтобы я похудела, прежде чем мы поженимся.
Может, это просто сила привычки, но я уже нарисовал для себя психологический портрет этого жениха. Во всем, конечно, виновата она одна, он, как правило, не несет никакой ответственности за свои действия, а ее вес — просто отговорка, удобный путь для бегства.
— Ким, вот вы говорите, что он часто злится, — а можете рассказать об этом подробнее?
— Ну, мы просто… — Она замолчала, и, думаю, это было от смущения, а не от отсутствия ясности в мыслях. В уголках ее глаз мелкими жемчужинами выступили слезы.
— Он когда-нибудь применял по отношению к вам физическую силу?
— Нет! — ответила она слишком быстро. — Нет, никакого насилия… Просто… Ну да. Применял. Так и было.
Судорожно вздохнув, она опять замолчала. Потом стала разматывать свой шарф.
Я увидел синяки и рубцы. Они походили на размазанные полосы краски и изуродовали всю ее шею.
Я не раз видел подобного рода следы. Обычно на трупах.
Мне пришлось напомнить себе: «Все убийства остались в прошлом; сейчас ты проводишь курс лечения».
— Ким, как получилось, что у вас на шее остались такие следы? Расскажите, что считаете нужным рассказать.
Она скривилась от боли, когда снова обматывала шею шарфом.
— Если зазвонит мой мобильник, мне придется ответить. Он думает, что я поехала к маме, — сказала она.
Ее лицо исказилось от ужаса, и я понял, что пока еще рано спрашивать ее о конкретных случаях насилия.
Все еще не глядя на меня, она расстегнула рукав блузки. Я сперва не понял зачем, пока не увидел жуткий багровый кровоподтек у нее на локте — он только начал заживать.
— Это ожог? — спросил я.
— Он курит сигары, — ответила она.
Я с трудом перевел дыхание. Она отвечала так, словно это было совершенно обычное дело.
