Надо просто разделить поток Сил на три части! Отдать каждому артефакту свое.
Вот — мечи, выкованные лучшим оружейником Накеормая. Чего же я медлю? Я же помню, хорошо помню, как мастер Норк создавал мечи Тьмы. Поднять к лицу руки, сложить их лодочкой… Упругий шар невидимой энергии оформился неожиданно легко и быстро. Станет тогда один меч темным, другой — светлым, третий же… Но Сумрак не сражается и не создает мечей. Артефакт Сумрака надо сделать непременно, иначе вообще ничего не выйдет! Щербатая деревянная кружка вполне подойдет. Искать более достойное хранилище драгоценной Сумеречной силы нет времени. А получится ли?…
Выдох… Ладонь к ладони… Медленно-медленно полилось из самой глубины души нечто неуловимое и необъяснимое, но такое, без чего, если вычерпать до дна, уже не жить. А потом навалилась пустота, наполняя тело чудовищной слабостью…
Открываю глаза — с трудом, веки словно песком набиты.
Получилось! Тьма забери, получилось у меня!
Искрометное сияние Света разливалось над одним клинком, дрожала слепящая Тьма над другим. Седой туман клубился над деревянной кружкой.
Получилось!
Мечи не трогать ума хватило. Оружие все-таки.
А кружка? Клубившийся над нею туман был прозрачным, еле заметным. Я протянула руку и тонкие струйки Сумрака потянулись к пальцам словно живые.
Сила — это всегда Сила, шутить с нею не стоит.
Если уж призываешь мощь одной из основ Мироздания, то делай это лишь по необходимости, когда другого выхода нет.
Я протянула руку…
Лежу в постели. Голова болит дико. Выспалась, называется. Лучше б вообще не ложилась…
Отчаяние давит неподъемным грузом. Я по-прежнему не знаю, как мне найти дорогу домой! Сны — это всего лишь сны, искалеченная память и ничего больше. Сны не вернут мне ключей к дорогам Междумирья! Артефакт нужен. Знание. И что-то еще… Что-то такое, без чего вся мощь Триады Высших Сил рассеется без всякого толку…
Сквозь окно льется тусклый свет. Влезаю на подоконник, открываю форточку… А хороша погодка, между прочим! Серое, затянутое плотной пеленой облаков небо, сырой туман меж домами, безветренная тишина. Осенний воздух — ни с каким другим его не спутаешь! — дышит промозглой сыростью.
Туману тесно на улице, ползет в окно, расходится по комнате. Я тупо созерцаю этакую наглость, а потом вспоминаю недавний сон…
— Че орешь?
Санитар на пороге. Туман радостно плещет ему в лицо полупрозрачной тягучей волной. Ору не своим голосом от ужаса…
… Время замедлило свой бег. Прыжок со шкафа к обреченному человеку занял, наверное, века. Нас унесло в коридор — вместе с дверью. Форточку захлопнуло сквозняком, и получивший смертельное ранение туман начал таять…
